Скрип разносится по всему этажу неприятным звуком, и я чуть не подпрыгиваю, когда светловолосый мужчина появляется у входа в полной тишине. На нем стильный костюм серого цвета, идеальный бордовый галстук и белоснежные перчатки. На серебряном подносе, который мужчина держит в руках, стоят пустые фарфоровые чашки и блюдце-пепельница.
– Доброе утро, мисс Рид. Меня зовут Джозеф Берк. Я выполняю услуги дворецкого, – говорит он с сильным британским акцентом. – Мистер Сноу ожидает вас на кухне.
– На кухне? Не в обеденном зале?
– Вы не ослышались.
Я провожу вас.
Я неосознанно выпрямляю спину.
– Подскажите, что за комната позади вас?
– Это кабинет мистера Сноу. Вам не разрешено здесь находиться.
– Есть еще какие-либо места, где мне не разрешено находиться?
Мистер Берк не слышит сарказма в моем голосе или делает вид, что не слышит:
– Вам не разрешено заходить только в кабинет мистера Сноу. Запертые же комнаты находятся на реконструкции.
– Вот как.
– Я уже уведомил мистера Сноу о том, что вы скоро спуститесь к завтраку.
Или вы хотите прогуляться по поместью?
– Но мы столкнулись едва ли не пару минут назад. Когда вы успели уведомить его?
– Ваша обувь, – он бесстрастно переводит взгляд на мои туфли. – Она предупредила меня о вашем появлении.
Ну конечно. Туфли.
Хватит оттягивать неизбежное, Кэт.
– Пожалуйста, проводите меня на кухню, мистер Берк.
Кивнув, дворецкий начинает идти по длинному коридору и я следую за ним, стараясь контролировать дыхание.
Никакой паники.
Просто завтрак.
Забудь об этой записке. Сейчас же.
Мужчина останавливается возле двухстворчатых дверей, желает приятного аппетита и уходит.
Я делаю глубокий вдох и такой же глубокий выдох. Мне приходится прибегнуть ко всей своей выдержке, чтобы спокойно открыть двери и встретиться с тяжелым присутствием Кастила. Тот сидит за огромным высоким столом посреди белой кухни и пьет кофе, параллельно что-то быстро печатая на своем ноутбуке.
На нем белая рубашка, закатанная до локтей. Большие жилистые руки отрываются от клавиатуры и начинают постукивать по деревянной столешнице.
Стук. Стук. Стук.
Ритм такой же быстрый, как пульс, что грохочет в моих ушах.
Я сталкиваюсь с ним глазами. Его взгляд – непроницаемый, а мой… наверное, испуганный.
До смерти.
– Сядь.
Напряжение так сильно окутывает воздух, что каждый новый вдох дается мне непосильным трудом. Еще больше расправив плечи, я иду уверенным шагом и сажусь напротив моего личного кошмара.
