Сегодня я снова без машины, поскольку в моей «старушке» снова что-то барахлит. Она в ремонте. Автомобиль, подаренный Юсуповым, я продала и вложила деньги в строительство дома для родителей. Вот так, сам того не зная, Рустам Эдуардович отработал карму.
— Спасибо за вечер, Сергей, — благодарю я. Мужчина приятный, но не более того, и мне хочется побыстрее избавиться от его общества. Зря я согласилась на свидание, это напрасная надежда Сергею. Которой, как выяснилось, нет.
Юсупов монстр, который очень незаметно поломал мою устоявшуюся психику и перечеркнул для меня других мужчин.
Я сравниваю, и, как бы ужасно это ни звучало, Юсупов выигрывает. Все, что меня в нем бесило, оказалось жирными плюсами.
Но есть одно огромное «но». Я никогда не буду на вторых ролях. Любовницей. Я не готова быть развлечением в постели. Как бы щедро за это мне ни платили. Ничего не компенсирует мне мою гордость. Я должна быть одна единственная, как и мужчина у меня. Я эгоистка до мозга костей.
— Тебе спасибо, что скрасила мой вечер.
Выхожу из машины. Сергей за мной. О, а это плохой знак.
— Я провожу, темно уже, — поясняет он.
— Да не заблужусь. Не стоит, Сергей, — пытаюсь мягко отшить мужчину. Возле моего подъезда стоит парень с большим букетом цветов. Пытают обойти его, но он преграждает дорогу. Ошарашено останавливаюсь.
— Диана? Из пятьдесят девятой квартиры? — спрашивает он меня.
— А что? — отступаю еще на шаг, натыкаясь на Сергея.
— Ты его знаешь? — подозрительно интересуется мой коллега.
— Нет, — мотаю головой.
— Парень, ты кто? Пропусти девушку, — просит Сергей.
— Вы неправильно поняли, — смущается парень с букетом. — Я курьер. Это доставка цветов. Если вы Диана, то это вам. Давно вас жду, в заказе указано: вручить лично.
— Да, я Диана, — в растерянности принимаю большой тяжёлый букет маленьких декоративных розовых роз и огромных ромашек. Красиво. — От кого букет? От тебя? — с удивлением разворачиваюсь к Сергею.
Поэтому он пошел меня провожать?
— Эм, нет, не от меня, — хмурится Сергей.
Перевожу взгляд на курьера.
Парень с улыбкой пожимает плечами:
— Я не в курсе. Но там карточка, — указывает на открытку, привязанную к букету серебряной лентой. — Хорошего вечера, — произносит курьер и убегает. А я так и стою в ступоре. Самое удивительное, что я знаю, от кого букет. Или моему поломанному мозгу так хочется думать.
Открываю карточку. Там надпись от руки, черной пастой. И я знаю, кому принадлежит этот почерк. Десятки раз сталкивалась с ним на прежней работе.
