Это одна из тех больших футболок, в которых, как я заметил, она любит спать.
""Я не уверена. Возможно, Дэвида"".
Моя рука замирает на середине ее спины. На ней футболка другого мужчины. ""А как насчет других? Они тоже его?""
""Некоторые. А что?""
Я хватаю материал ее футболки и стягиваю эту чертову штуку через голову.
""Эй!"" Она закрывает обнаженную грудь руками и смотрит на меня. ""Что, блядь, с тобой не так? Отдай это"".
Она больше никогда не будет носить чужие вещи. Я иду в другой конец кухни, чтобы выбросить футболку в мусорное ведро, а затем направляюсь в ее спальню.
""Ты не можешь выбрасывать мои вещи"", — кричу я вслед Сальваторе.
Он не обращает на меня внимания и продолжает идти, пока не доходит до двери моей комнаты, а затем заходит внутрь.
""Эй!"" — бросаюсь я за ним. ""Тебе там нечего делать! Сальваторе!"""
"Я застаю его стоящим перед моим шкафом и рассматривающим его содержимое. Он берет со средней полки стопку сложенных футболок, в которых я спала, пересекает комнату и выходит.
""Ты с ума сошел? Верни мне мою одежду. Немедленно!""
Я все еще стою посреди своей комнаты с руками, прижатыми к груди, когда он возвращается через две минуты, неся под мышкой еще одну стопку футболок. Без всяких объяснений он возвращается к шкафу и кладет футболки на полку, где лежали мои.
""Что это?"" огрызаюсь я. "" Еще одна из твоих игр во власть? Ты не можешь ходить и выбрасывать чужие вещи! Сальваторе, ты вообще меня слушаешь?"".
""Нет"". Он закрывает дверцы шкафа и подходит ко мне, держа в руках одну из принесенных им футболок.
Я уже собираюсь снова навалиться на него, когда он берет футболку и стягивает ее через голову.
""Руки"", — говорит он, держа футболку.
""Тебе нужна помощь"", — говорю я сквозь стиснутые зубы.
Сальваторе наклоняется, пока наши лица не оказываются на одном уровне. Это просто смешно, насколько красивы его янтарные глаза. Или как сильно он возбуждает меня каждый раз, когда буравит своим пронзительным взглядом.
""Руки, Милен"".
Я поджимаю губы, убираю руки с груди и просовываю их в рукава, которые он протягивает мне.
""Доволен?"" огрызаюсь я.
Он оглядывает меня. Подол его футболки едва достигает моих колен.
""Очень"", — говорит он и небрежно выходит из комнаты.
""Контролирующий урод!"" кричу я ему вслед.
Когда я убеждаюсь, что он ушел, я хватаю горсть белого хлопка и прижимаю его к носу. Он пахнет им. Я ни за что не надену одежду этого маньяка. Я закрываю глаза и снова вдыхаю.
