Керосин? Или что-то покруче? Поджечь поля, значит, собираются? Хотя нет — траектория движения у них совсем другая. Двигаются в сторону небольшой деревушки. Хм. Похоже, дело куда интереснее."
"Особо цепляется взгляд за оружие: при ближайшем скане становится ясно, что часть мечей у них вовсе не стандартные клинки городской стражи, а новехенькие, под обвес наёмников. Стало быть, план прост и груб, как кувалда: устроить резню в деревне, а потом обвинить в этом моих Рвачей. Подставить нас под удар, дестабилизировать обстановку.
Примитивно, но, признаю, для непосвящённых — вполне эффективно.
Если бы не плотный туман, они, скорее всего, ждали бы темноты. Но условия позволили рискнуть сейчас, при свете дня, прикрываясь климатом.
Вот только подвела их не погода. Сработали мои аномально длинные ментальные щупы., способные прощупывать эмоции и панику гораздо дальше нормы. Диверсанты, конечно, обвешались артефактами скрытия, причём довольно качественными — в другом случае я, возможно, и не уловил бы их.
Но эти гении успели спугнуть стаи птиц с полей.
Птицы взлетели резко, шумно — и страх, который хлынул из кустов, засекли мои щупы. И теперь, приглядевшись к диверсантам сквозь слабенькую артефактную защиту, я знаю, где они.
— По коням, — объявляю я, поднимаясь со складного стула, который заранее поставили на свежем воздухе.
Кровавые Рвачи бросают на меня недоумённые взгляды.
— Что? — оборачиваюсь к ним, приподняв бровь.
— Брара, мы ведь прибыли на каретах, — с лёгким смущением поясняет капеллан Рома, покраснев.
— Полагаю, твоя загадочная формулировка оказалась для нас трудной для понимания.
— Ладно, говорю проще, — вздыхаю. — Идём ловить диверсантов и вредителей. Так понятнее?
— Ещё как! — воодушевляется Рома и тут же извлекает меч с характерным свистом.
Отряд синекрылых уже разделился на две части. К первой я отправляю Рвачей — пусть отрабатывают вложенные в них обеты и магические пайки.
Сам же с Змейкой и горгонышами направляюсь ко второй группе. Мы идём быстро, не таясь, и вскоре я выныриваю из тумана первым, не скрываясь, прямо перед линейкой настороженных синекрылых.
— Ну, рассказывайте, — говорю спокойно, с лёгкой хрипотцой в голосе, как заправский инспектор. — Что вы тут делаете?
Стражники вылупляются. Один начинает что-то мямлить:
— Просто… патрулируем территорию.
— Патрулируете, значит? — кивок в сторону канистр.
