— Хорошо, — сдержанно произношу я, памятуя о спокойствии и достоинстве. — Скоро туда подъеду.
*******
— Добрый день, — приветливо улыбается мне администратор из-за стойки. Ее лицо мне незнакомо — больше полутора лет прошло, персонал, конечно, сменился. — Вас ожидают?
— Да, — мой взгляд невольно ныряет в зал, обшаривая столы. — Здесь обедает мой… знакомый. Мы договорились встретиться.
Девушка провожает меня до середины зала, и лишь тогда я замечаю Булата. Он сидит за дальним столом, максимально скрытым от обзора посетителей.
«Наше» обычное место. Уже не наше, и мне ни на секунду нельзя об этом забывать. Все изменилось.
Я машинально ощупываю пуговицы на рубашке, проверяя все ли застегнуты, и иду к нему.
— Привет, — стараюсь не улыбаться слишком широко, чтобы создать правильный настрой на встречу. — Спасибо, что согласился увидеться."
"Пробежавшись по мне глазами, Булат кивает в знак приветствия и указывает на стул:
— Присаживайся, Таисия.
Подошедший официант кладет передо мной меню, и благодарная за возможность собраться, я мгновенно ныряю в страницы.
Меня слегка лихорадит, а это неверный настрой на разговор. Я очень стараюсь блюсти спокойствие, но у меня не получается. Потому что Булат остается Булатом — источающий силу и невозмутимый, а нам предстоит провести какое-то время за одним столом, совсем как раньше.
— Мне апельсиновый сок, пожалуйста. И кофе.
— Закажи что-нибудь поесть, — подает голос Булат.
Я мотаю головой и возвращаю официанту меню. Сейчас я бы все равно не смогла ничего проглотить.
Булат подносит стакан к губам, пристально смотрит на меня поверх стекла. Ждет? Я стойко встречаю его взгляд и одновременно до боли стискиваю под столом пальцы. Давай, малыш. Не подведи.
— Еще раз спасибо тебе, что согласился увидеться… — пауза. — Хотя тебе вряд ли понравится то, о чем я пришла поговорить.
Его рот кривится в подобии улыбки.
— Ты меня заинтриговала, Таисия.
— Речь об Антоне. И вашем совместном покере.
Булат щурит глаза, и я успеваю заметить в них проблески стали.
Ему не нравится.
— Хочешь поговорить со мной о своем парне, — он не спрашивает — констатирует. К счастью, его голос при этом звучит спокойно. — И о чем?
— Я знаю, что Антон проиграл много денег. Часть из них даже не принадлежит ему. Сейчас он одержим идеей отыграться…
Удерживать пристальный взгляд Булата становится тяжело, и я слабовольно опускаю глаза в кремовую скатерть.
— А я знаю, что у вас он не отыграется и увязнет еще больше.
