Алена замолчала. Открыла коробочку с мелом, которая лежала перед ней на столе, опять начала гладить цветные мелки. Она что, снова собирается их есть? Или просто нервничает и не знает, за что схватиться?
Горло пересохло, как в пустыне. Но мой стакан оказался пустым. Да что это за заведение такое? Духота страшная, да еще и официанты мышей не ловят. Почему клиент не обслужен, а? Немедленно дайте мне жалобную книгу!"
"Аленкин стакан был почти полон, я схватил его. Она не обратила на это внимания. Все еще занимается нежностями с разноцветным мелом.
Я выпил воды, прочистил горло и мягко, максимально мягко, почти вкрадчиво, спросил:
- Значит, ребенок не от Дениса?
Она отрицательно помотала головой, не поднимая взгляда от коробки с мелками.
Все. Контрольный.
Сейчас - или прямо в сердце, или мимо.
- А от кого? - все так же мягко и вкрадчиво спросил я, стараясь, чтобы голос не дрогнул.
- Я даже не знаю, как его зовут! - воскликнула Аленка.
В ее голосе явственно звучали слезы.
Блин. Я тоже могу сейчас разреветься.
Серьезно.
- Это была случайная связь. Первая и единственная в мой жизни. Я пошла в бар, выпила два джин-тоника, встретила парня и… Теперь я беременна!
***
Алена
Я выпалила все это одним предложением, как пулемет. Наверное, можно было бы и промолчать. Пусть бы босс продолжал думать, что я хорошая девочка.
Но сейчас, когда он был со мной так откровенен, мне было неловко врать и притворяться. Мне тоже хотелось раскрыть душу…
Раскрыла. Теперь боюсь поднять на Мирона глаза.
Внезапно я увидела его руку.
Она потянулась к коробке с мелками, которая стояла передо мной. Он выхватил один из мелков, зеленый. Что он собирается делать?
Я подняла взгляд и увидела, что он… ест мел! Причем такое ощущение, что он сам не понимает, что делает. Глаза стеклянные, взгляд отсутствующий, он как будто во сне или в трансе.
- Мирон Александрович, - произнесла я. - Зачем вы…
Он очнулся, посмотрел на меня, как будто впервые в жизни видит, глянул на свою руку с зажатым в пальцах мелком.
Дожевал оставшийся во рту мел.
- Что вы делаете? - спросила я, почему-то шепотом.
- Я… просто… хотел понять, как оно на вкус.
- Ну и как?
- Не понял, - растерянно произнес Мирон.
На его лице все еще было странное выражение. Как будто его только что огрели дубиной по голове.
- Цветные лучше не есть, - заметила я. - Там красители.
- Ладно. Я понял. Не буду. Значит, я буду… О, боже.
Мирон положил мелок на стол, подозвал официанта и произнес:
- Принеси воды.
