Они пытаются разогнать надоедливых репортеров.
Все это время Рома о чемто шепчется с Костей, дает какието распоряжения. Он ни разу не взглянул на меня.
Сам отпустил руку, отошел.
Я делаю несколько шагов назад. Букет валится из рук, падает на пол. Ктото в суматохе наступает на него. Раз, второй, третий. Пока от прекрасных пионовых роз ничего не остается.
Гдето неподалеку Лялечка внезапно не своим голосом кричит:
Вызовите скорую! У Мирона Марковича схватило сердце! Кажется, у него инфаркт! Костя! Скорую!
Я в прямом смысле этого слова холодею, ведь на моих глазах Мирон Маркович, схватившись рукой за сердце, медленно сползает со стула, потеряв сознание.
Услышав истошный крик Лялечки,
Рома и Костя тут же бегут к отцу. Я тоже. Понятия не имею, чем могу помочь, но и в стороне оставаться не могу.
Путаюсь в подоле, чувствую, как несколько раз меня бьют в плечи. Тянусь рукой к упавшему мужчине, но торможу, услышав резкое:
Отойди, Мира. Ты уже сделала достаточно.
Это голос Ромы.
Он проезжается по мне острым взглядом, а потом отгораживает своего отца широкой спиной.
Мои руки падают вдоль туловища. Кажется, что из меня ушли все силы.
Взгляды всех гостей направлены на нас.
Теперь все знают обо мне. О том, что я всего лишь фиктивная невеста, не случившаяся жена. Никто не покорял сердце Багирова. Все это игра. Ложь. Спектакль с тяжкими последствиями.
Я даже подойти к отцу Ромы, чье доверие предала, теперь не имею права.
Последней каплей становится разочарование на лице матери.
Она стоит в стороне, прижав ладонь ко рту, и качает головой. Поражена. Не думала, наверное, что её дочь — настолько лгунья."
"Сейчас все — и Рома, и гости, и камеры журналистов нацелены на умирающего прямо посреди свадьбы сына Мирона Марковича. И в этом во всем виновата я.
Я же шаг за шагом отступаю, чувствуя, как сердце вырывается из груди.
Позорно сбегаю, подхватив подол платья. По дороге теряю обе туфли.
Бегу босыми ногами по мокрому газону в сторону выхода.
Свадебный лимузин ждет нас перед гостиничноресторанным комплексом.
Ничего не подозревающий водитель жутко удивляется, когда я практически заваливаюсь в салон. Потрепанная, заплаканная, в грязном платье, потому что несколько раз поскользнулась и упала.
Вы… Сбежать решили? — ошарашено косится на меня мужчина.
Просто езжайте, прошу, — говорю, заикаясь, растирая по лицу слезы вместе с несколькими слоями косметики.
Хорошо. А куда ехать?
Я… я не знаю. Просто по городу покружите.
