"
"– И вам доброе утро, – максимально язвительное приветствие с тошнотворной улыбкой. – Марк Алексеевич ещё не пришёл. Но вы можете подождать его здесь, в приёмной, – указываю рукой на диванчик у стены.
Особа в больших солнечных очках вальяжно плюхается на диван, закидывая ногу на ногу. На ней лавандовый брючный костюм, туфли на низком каблучке и фиолетовый шёлковый шарфик, красивым узлом завязанный на шее. Я молча наблюдаю за девушкой, а точнее, как она раскачивает тонкой ножкой и нервно проводит по экрану смартфона.
– Почти девять. Опаздывает начальник, – комментирует то, что в её комментариях не нуждается.
– Начальство не опаздывает – начальство задерживается, – резко отрезаю, нервно воспринимая ту, что так нахально врывается сюда, да ещё и Артова свободно называет по имени.
И почему так неприятно осознавать, что кто-то ещё называет его просто Марк?
– Новенькая? – снимает очки, впиваясь в меня взглядом.
И тут я понимаю, кто передо мной – Евангелина Никольская собственной персоной. Хорошо помню фото, которое показывала Вика в клубе.
Точно. Она.
Только сейчас её шея повязана платком, волосы распущены и скрывают длиннющую шею от взгляда посторонних. Она очень высокая: выше меня на голову, но одного роста с Артовым.
– Нет. Я работаю здесь пять месяцев.
– Ого! – выдаёт истерический смешок. – Твой босс не подарок. Громко рычащий не подарок. Ты что, глухая? – прищуривается, наклонившись вперёд, будто мы с ней подружки, которые собрались пошептаться.
– Нет. У меня здоровая, крепкая психика.
И только, – с силой натягиваю дежурную улыбку.
– Ну раз ты работаешь здесь так долго, скажи, за эти пять месяцев у Марка были женщины?
Злит, что она общается со мной, как с подружкой. Ещё больше злит, что задаёт настолько идиотские вопросы и вообще позволяет себе их задавать. Тем более мне. Отношения у нас неофициальные, но внутри всё неприятно дёргается только от её присутствия здесь.
И даже если бы Артов был просто боссом, не имеющим ко мне отношения, я бы всё равно ей ничего не сказала.
– Я не видела ни одной – это раз, – перебиваю её, слова так и не вылетают из её рта, – личную жизнь Марка Алексеевича я не имею права комментировать – это два. Спросите у него лично.
– Хм, обязательно спрошу.
Открывается дверь приёмной, и входит Артов. Я встречаюсь с ним взглядом, и его губы растягиваются в улыбке, готовые к приветствию. Он не видит посетительницу, и я успеваю выдать первая:
– Марк Алексеевич, вас ожидают, – перевожу взгляд на модель.
