Только как это объяснить по телефону, когда на меня смотрят несколько пар глаз?
— Саша! Твою ж… — Пииип. Вызов завершен. — Мать.
Вот что она там себе напридумывала? Зная ее, могу предположить, что ничего хорошего. А мне… Мне пора перестать тупить и откладывать разговор, ссылаясь на неотложные дела. По хрен на Брагина и на всех остальных.
Разворачиваюсь и иду к двери.
— Евгений Витальевич! — пытается остановить Дима, но это невозможно. Я и так слишком часто откладывал. Идиот. Даже не признался, что люблю.
Все. Больше никаких ожиданий.
— Доведи до конца, у меня важное дело, — бросаю помощнику, без всяких сомнений покидая кабинет, где кроме нас еще и люди Евстигнеева. Они стоят, слегка опешив от моего внезапного побега, да и плевать.
Быстро спускаюсь на стоянку и сажусь за руль. Успею ли? Судя по голосу, Саша вполне может что-нибудь учудить. Накручиваю себя до того, что в голове начинает шуметь. Как предчувствие какого-то глобального песца.
Сашка, девочка, только не натвори глупостей!
Въезжаю на всей скорости в знакомый двор, бегом поднимаюсь на пятый.
Стучусь, звоню. Но никто не открывает. Откуда она звонила? Из дома? Или из офиса? Или вообще из другого места? Может, стоит подождать? Вдруг есть надежда, что она еще не добралась до сюда.
— Чего это вы расшумелись, молодой человек? — из соседней квартиры выглядывает голова пожилой женщины.
— Я к Саше, девушке, которая живет в этой квартире. Знаете ее? — стараюсь быть максимально любезным, в надежде на помощь.
— Знаю, конечно. Я всех знаю. Но это не значит, что вы можете шуметь.
С трудом сдерживаю нетерпение и желание схватить бабулечку и хорошенько встряхнуть.
— Я ее жених. Вы не видели случайно, давно она ушла?
Меня пронизывают оценивающим взглядом.
— Странно. Не помню вас. А Саша уехала недавно. С другим. Вот того я знаю. Провожал ее часто. Потом исчез на некоторое время, а сегодня, видимо, вернулся. Она с вещами уехала, может быть, даже насовсем. Жалко, хорошая девочка.
Не позволяю матам сорваться с языка. Выдавливаю:
— Давно?
— Минут пять или десять назад.
Черт, черт, черт!
От безысходности ударяю ладонью об стену. Опоздал!
— Спасибо.
Вылетаю на улицу и оглядываюсь. Куда она могла поехать? И что еще за парень ее увез? Может тот самый Игорь, массажист. Не уверен. Туманов? Нет, вряд ли.
Достаю телефон и снова набираю ее. Не берет трубку. Она никогда не берет, если злится. Но где ее теперь искать? Хоть убейся.
