А стоило бы…
Стекаю с подоконника дрожащей лужицей. Задергиваю шторы. Чтобы как-то переключиться, решаю изучить дом, вдруг где-то рабы к батарее привязаны. Я ведь ничего не знаю о Викторе. Минуту побродив, убеждаюсь, что местечко это специфичное, его квартира.
Шестирко – заядлый коллекционер. Десятки абстрактных картин украшают стены гостиной; на полках гнездятся восточные статуэтки и кактусы; комната пахнет откупоренными эфирными маслами (особенно каштанами), которые занимают четыре полки над шахматным столом.
Из действительно интересного – толстые альбомы с отпечатками пальцев, пахнущие старыми книгами и отсортированные по видам узоров: завитки, петли, дуги, сложные петли, при этом на страницах пометки, сделанные ужаснейшим почерком. Буквы словно танго танцуют на страницах. Но мысли там чертовски интересные! Настолько интересные, что я начинаю рассматривать свои ладони. По отпечаткам Виктор раскладывает подробные психологические портреты.
«Дуговые узоры… ценят простые вещи… проблемы с самовыражением, отсутствует непринужденность и спонтанность в характере… властные, гордые…»
«…единственный завиток на большом пальце правой руки… склонность изводить окружающих длительными рассуждениями…»
Я листаю страницы записей в поиске узоров, похожих на мои, но слышу, что Виктор уже выключил воду в душе, и до того, как закрываю альбом, успеваю прочитать только, что люди с завитковыми узорами на большинстве пальцев любят подвергать анализу прописные истины.
Вернув альбомы на место, решаю заглянуть в кабинет.
Он увешан зеркалами разных форм. Выглядит жутко. Кажется, что собственная душа вышла из тела, расщепилась на десятки кусочков и сковала тебя в кольцо, наблюдая из мира зазеркалья за каждым движением.
Кто-то стучит в дверь, и я подпрыгиваю, бьюсь мизинцем о порог, едва не разбиваю нос о стену. Кого там принесло в три часа ночи, твою мать?!
Доковыляв до двери, заглядываю в глазок.
Там какая-то женщина. Опасности не ощущаю и решаю открыть, потому что гостья скоро начнет пинать дверь.
"
"– О-а-а… – протягивает рыжая дамочка, видя меня в проеме. – А Шестирко дома?
– А вы кто?
– Его коллега, – моргает гостья, рассматривая меня серыми глазами в темную крапинку. – Живу этажом ниже. Дозвониться не смогла и решила прийти. Извини, не знала, что он сегодня не один. Кстати… где он? Если опять прячется, то передай, что я его в подвалах управления запру, если не вылезет. Он поймет, насколько я зла!
Я прикидываю, что ей лет тридцать пять.
