Пока варю для Миши суп, гуляю по городским новостным пабликам и злюсь от бесконечных веток с комментариями, где люди, которые ровным счетом ни черта не знают о нашем мэре, позволяют себе строить в его адрес предположения. О его карьере, о его биографии, даже о его личной жизни.
Отшвырнув телефон на стол, я иду открывать дверь, потому что нашу с Мишей квартиру сотрясает писк дверного звонка.
Черт возьми, я ведь просила его не приходить, но когда упираюсь глазами в яркие голубые глаза напротив, просто радостно улыбаюсь.
Будто это мне пять лет, и я увидела Деда Мороза.
На нем серое пальто, белая рубашка и темно-синие джинсы. Он гладко выбрит, волосы немного растрепаны от ветра, а еще он просто пышет энергией, как взлетающий самолет, я и понимаю, что сдаваться в его планы сегодня не входит…
Мой живот заполняют мелкие мурашки.
Тело ноет от потребности почувствовать тело Чернышова в очень тесном контакте. По нашему мэру скучала не только моя голова, но и мое тело тоже.
– Привет, – он осматривает меня, начиная с лица и заканчивая большими вязаными носками на ногах.
– Тебе сюда нельзя… – напоминаю, прислонившись спиной к стене.
– Пять минут меня не прикончат.
Хочу протянуть руку и дотронуться до него, но через секунду в коридоре появляется Миша.
Его голова понуро опущена.
– Привет, пап, – семенит он к отцу, хмуря свои темные брови.
Руслан опускается на корточки, позволяя Мише ткнуться лбом в плечо.
– Мне опять сделали укол… – тот крутит маленькими пальцами пуговицу на его пальто.
– Болючий?
– Было чуть-чуть больно… что ты принес?
– Клубнику…
– Клубнику?
– Ага… хочешь?
– Да…
– Тогда забирай… – Руслан отдает ему бумажный пакет, который поставил на пол рядом с собой.
Это переключает внимание Миши.
Он несется на кухню, тряся своим гостинцем, а все внимание его отца переключается на меня.
Чернышов выпрямляется и упирается рукой в стену рядом с моей головой. От него пахнет лосьоном для бритья и немного туалетной водой. В волосах застряли мелкие капли дождя.
– Руслан… – упираюсь в его грудь ладонью.
– Я тоже могу быть заразной…
– Пофиг… – бормочет.
– Стой… – успеваю пискнуть я.
Склонившись, он меня целует, в точности исполняя все мои не озвученные желания. Обнимает за талию рукой, прижимая к себе, делится со мной вкусом кофе, который скопился на его языке. В эти секунды, пока я отвечаю на его поцелуй, все мысли покидают мою голову и возвращаются, когда Руслан медленно отстраняется.
– Мишань! – кричит, глядя мне в глаза.
