Быть признанной матерью Гвен это моя новая цель в жизни, и с таким же успехом это может стать моим призванием, смыслом и тем, что дает мне силу просыпаться каждый день.
И чтобы достичь этого, мне нужно встретиться лицом к лицу с демоном, созданным на заказ с моей группой крови.
Бруно Локателли — член Мафии, наемный киллер влиятельной итальянской преступной семьи, и у его чудовищного алтаря поклоняется секта убийц.
Из тюрьмы он ведет дела как обычно, без каких-либо проблем. На самом деле, он оставался там по приказу своего начальства, принимая на себя ответственность за некоторые преступления вышестоящих, как и положено настоящему мафиози.
Теперь он будет вознагражден за свои заслуги и получит власть, ради которой все эти годы пачкал свои руки кровью.
Но прежде, чем он попросит мою голову в качестве жертвы, мне необходима защита.
Вот почему я на этом благотворительном вечере.
После раунда мучительной светской беседы я поднимаюсь по лестнице туда, куда, как я видела, направлялась моя цель.
Я останавливаюсь за углом, когда замечаю двух здоровенных мужчин, внимательно осматривающих окрестности глазами, полностью преданными человечности.
В моей работе я постоянно вижу таких людей, как они. Мужчины, которые зашли так далеко, что деградируют до категории животных.
И хуже всего то, что они чувствуют себя таким образом вполне комфортно.
Совсем как мой отец.
Моя цель выходит из туалета, выглядя изысканно в своем итальянском костюме-тройке ручной работы и кожаных туфлях в тон.
Он двигается с уверенностью человека, который хорошо знает, что мир у него под рукой, а люди всего лишь сосуды в его распоряжении.
В тот момент, когда он сворачивает за угол, я притворяюсь, что спотыкаюсь и проливаю свой наполовину полный бокал шампанского на его дорогой костюм.
Вспышка движения это единственное предупреждение, которое я получаю, прежде чем меня прижимают к ближайшей стене, обе мои руки оказываются за спиной. Бокал с шампанским падает на пол, и мое лицо касается поверхности.
Хотя я была готова к такой реакции, я не подписывалась на то, чтобы мне сломали скулу.
— Прошу прощения, я не хотела, — говорю я приглушенным голосом, но мои слова адресованы не охраннику, который прижимает мою голову к стене.
Они для мужчины, который даже не взглянул на свою мокрую одежду и наблюдает за мной с нервирующим вниманием.
— Я оплачу химчистку, — предлагаю я, мой голос все еще спокоен, учитывая ситуацию, в которой я нахожусь.
