— Могу я кое-что обсудить с вами? — спросила я.
— Конечно. Присаживайся, — он указал на стул напротив.
Присев, я сжала руки и уставилась на свои колени.
— Я хочу написать что-то реальное, просто еще не знаю, что именно. Мне необходимо взять отпуск…
Он засмеялся.
— Ты еще не профессор, поэтому не можешь взять отпуск в средине семестра.
— Честно говоря, мне нужно заняться самоанализом.
— Известные последние слова, — строго произнес он.
— Профессор, я даже не уверена, что являюсь писателем. Мне кажется, я могу быть только хорошим читателем.
— Подняв взгляд, я посмотрела ему в глаза в поисках подтверждения.
Он долго удерживал мой взгляд.
— Эмилин, ты совершенно точно писатель, но тебе нужно узнать, о чем, черт возьми, ты пишешь, и кто твоя аудитория.
Я кивнула.
— Понимаю.
— Почему бы тебе не начать писать для себя и не посмотреть, что из этого получится? Просто помни: прежде чем стать великой, нужно сперва стать просто хорошей. Ты на верном пути. — Он погладил бороду. — Как долго тебя не будет?
— Две недели.
Максимум.
Он снова усмехнулся.
— Это вряд ли творческий отпуск, Эмилин. — Затем он снова посмотрел на меня поверх очков. — Я полагаю, эту переоценку ценностей нельзя откладывать до лета?
Я энергично замотала головой.
— Мне это очень нужно прямо сейчас! Всего я пропущу четыре лекции и могу попросить Кару выйти на замену.
Он кивнул.
— В другом случае я бы не одобрил такую просьбу, но если ты действительно сможешь уговорить Кару работать с твоим классом, я могу предоставить тебе двухнедельный личный отпуск.
Ты разберешься с документацией?
— Разумеется, профессор.
— И ты принесешь мне десять тысяч слов хорошего текста?
Надо было догадаться, что где-то спрятан подвох.
— Хотите, чтобы за время отсутствия я написала короткий рассказ? — спросила я.
Он пожал плечами.
— По-моему, это обоснованное требование. В конце концов, я даю тебе отпуск посреди семестра.
— Десять тысяч слов хорошего текста?
— С чего-то же надо начинать, — сказал он.
— Договорились. — Я встала и пожала ему руку. — Спасибо вам.
И я умчалась искать Кару.
Вернувшись домой, я собрала небольшую сумку и позвонила Синди. После нескольких секунд светской беседы я перешла к делу:
— Я хочу увидеться с отцом.
Она издала длительный вздох.
— Это из-за книги Джейса?
— Нет, я сама так решила, — ответила я, именно так и считая. — Ты расскажешь мне, где он?
— Я никогда от тебя ничего не скрывала. Ты ведь это знаешь, да?
— Знаю.
