* * *Пять лет назад
И почему мне так вечно везет? Очередная пятница, я вновь одна, и вроде все отлично, даже настроение есть, только вот стоит мне пару раз прокрутить ключ в замке, как оно пропадает. Дверь не поддается, еще и ключ теперь не вытащить.
Пробую его провернуть, но он ни в какую. Дверь заперта, а я, как собачонка, топчусь на коврике. Прекрасно. И что делать? Вахта и так на меня косо смотрит, спущусь вниз, и скандала не миновать. И не ходит никто, как назло.
Прикрываю глаза, упираясь лбом в деревяшку косяка, и как-то взгляд сам падает на порог соседней двери.
Если я попрошу у них помощи… как это будет выглядеть?
Хотя какая уже разница, да и Игорь этот… после нашего совместного перекура меня больше не трогали. Даже, кажется, делали вид, что не знают…
Ладно, была не была. Делаю шаг в сторону и заношу кулак, чтобы постучать. Пара коротких ударов, и дверь передо мной распахивается. Появляется этот бугай… Яша, кажется. Мнусь под его вопросительным взглядом."
"— Я… мне, — вздыхаю, набираясь смелости, — у меня дверь заклинило, в комнату не попасть…
— Так ты к нам в гости? — он похабно скалится.
И я только сейчас понимаю, что он пьян. Черт!
— Нет! Мне нужна помощь.
— Кто там? — Игорь показывается из-за Яшиной спины.
— Да вон, соседи нагрянули…
— Чего тебе? — уже Игорь недовольно.
А мне как-то обидно становится. Я ему ничего не делала… точнее, мне казалось, мы поладили. Блин, опять включается моя привычная навязчивость и недавно приобретенная маниакальная идея найти друзей.
— У меня дверь…
— Что?
— Замок заклинило.
Не могу домой попасть.
— Так бы сразу, — басит Яша, — пошли, помогу, чем смогу, — звучит двусмысленно.
— Яков, свалите, — Игорь отталкивает громилу чуть в сторону, — пошли.
— Спасибо, — мямлю…
Игорь выходит, а Яша сразу закрывает дверь. Пока Игорь копается с замком, я облокачиваюсь на стенку, обнимая себя руками.
— Готово, — протягивает мне ключ, толкая дверь, — заходи.
— Спасибо, — улыбаюсь, — очень выручил.
— Не за что. Сигареты есть?
— Да, сейчас.
Можешь пройти.
Игорь заходит следом, немного прикрыв дверь. А я, как заведенная, роюсь в рюкзаке в поисках пачки.
— Вот, — протягиваю.
Он вытаскивает оттуда сигарету, кладет на стол, а остальное убирает в свои джинсы. От такой наглости я открываю рот.
— Вредно девочкам курить. Последняя, — кивает на ту, что лежит на столе.
А у меня в голове полный кавардак. Мне хочется и возмутиться, и улыбнуться во все тридцать два зуба. Потому что звучат его слова приятно.
