И еще у меня были классические бордовые лодочки на тонкой шпильке…И помада где-то завалялась в цвет…
Делаю последний алый мазок по губам и застываю перед зеркалом в коридоре. Слишком ярко, вызывающе, строго, женственно…Это…Это даже не пятничный образ, полный компромиссов со своими ботинками на толстой подошве и хипстерской укороченной рубашкой. Это…
Я делаю пару шагов от зеркала в пол, разглядывая себя.
Это…Строгий облегающий костюм, бордовые лодочки, тонкая как игла шпилька, алые губы…Это…
Сердце замирает, пронзенное болезненным уколом, потому что это я пять лет назад.
Вот только локонами бы встряхнуть и убрать это напряженное выражение лица. Я была плавной…На секунду меня даже охватывает той обволакивающей томностью уверенной в своей сексуальности, расслабленной женщины.
Обволакивает, а потом парализует. Страхом.
Чего я добиваюсь?
Мечу загнанный взгляд на часы, но время неумолимо, мне уже пора выходить. Не хочу опаздывать. Я просто на работу…
Ничего не случится, верно? Промокаю салфеткой губы, снимая излишки губной помады и делая их не такими яркими, и, выходя из квартиры, через приложение вызываю такси, так как моя машина так и стоит с пятницы у главного входа ОАО ""РЗК"".
* * *Такси высаживает меня на проходной, не имея возможности заехать на территорию порта. С тоской поглядываю на свои каблуки, вылезая из машины и прощаясь с водителем. Все-таки не лучшая идея была. Как я дойду? Ноги уже с непривычки ноют, зажатые в этой пыточной красоте, а впереди целый день…
Каблуки глухо цокают по щербатому асфальту, то и дело норовя застрять в очередной выбоине.
Поправляю сползающую с плеча сумку и поплотнее запахиваю пиджак от зябкого влажного ветра, дующего с залива. И куртку я не надела…зря! Это у меня во дворе, закрытом и уютном, уже кажется, что почти лето и жара, а здесь продувает насквозь так, что начинают стучать зубы.
По мере нарастающего раздражения мысль ""а ради чего это, собственно"" всё отчетливей стучит у меня в голове в такт цокоту каблуков.
За-чем-за-чем-за-чем…
И нервозность увеличивается в геометрической прогрессии.
Как я посмотрю ему в глаза? Что скажу?
А он что скажет?…А вдруг ничего??? Сделает вид, что ничего и не было. Я ведь сама об этом просила…
А я еще и нарядная! Ну, зачем я вырядилась? Зачем? Я же как ходячее признание, что…Что…
Гудок клаксона раздается в спину так неожиданно, что я чуть не валюсь мешком на асфальт на своих тонких каблуках. Оборачиваюсь и показываю Тимофею кулак со сбитой костяшкой. Ржёт.
