Он всю ночь прижимался ко мне по-новому… Будто кто-то повернул внутри Мирона вентиль под названием «Мия Алиева, вообще-то, красивая девушка».
— Вот Руслан с Элиной, — Мирон посматривает на меня.
— Что?
— Как твой отец проявляет чувства?
— Заботится о маме, — закатываю глаза, задумавшись. — Всегда рядом, поддерживает. С ней он мягче, чем с другими. Меньше злится…
— Всё так, — соглашается Мир. — А Элина как проявляет?
Хм… Размышлять об этом интересно!
— Порой мне кажется, что ей просто нравится его любить, — пожимаю плечами и, отвернувшись к окну, добавляю.
— Мне кажется, этим мы с мамой очень похожи.
— Но ведь она тоже заботится о Руслане.
— Да, конечно.
— А любила бы она твоего отца, если бы он был грубым, не поддерживал, не заботился?
— Мне сложно это представить.
— Конечно, я понимаю, — кивает Мирон. — Но это как раз то, что я хочу до тебя донести. Любовь, без сомнения, важна… — скользнув коротким взглядом по моим губам, замолкает. — Но она играет роль приправы.
— Приправы?
— Да.
Без приправы вкусного блюда не выйдет. Точно также, если в тарелке будет одна приправа, разве оно будет вкусным?
— Нет, конечно.
Мирон пожимает плечами.
— А я о чём?
— Откуда… — нахмуриваю брови. — Такие мысли вообще?!
— Влияние отца и дяди Глеба, — улыбается он. — Они любят поразгонять на рыбалке. Но это действительно всё так.
— Ясно.
Заворачивая к небольшому двухэтажному зданию, спрашивает:
— Не обижаешься больше?
— Спроси у своей девушки, Громов, — поджимаю губы и, дождавшись остановки, быстро выскальзываю из автомобиля.
Гордо обхожу капот, скрипя снегом под ногами. Грею руки в карманах. На голове шапка Мирона. Сидит уже как влитая.
Парадный вход — большая стеклянная дверь ожидаемо оказывается закрытой.
— Пойдем посмотрим, может здесь есть запасной вход?
— Да нет здесь никого.
— Машины стоят, — кивает на стоянку. — Вдруг на производстве кто есть."
"Позволяю себя уговорить и, демонстративно отвергнув его руку, прохожу вперёд. В голове каша.
Фарш из чувств и недомолвок между нами.
Что дальше?
И что обозначает «сам с этим разберусь»?!
Пока я раздумываю, мы действительно отыскиваем второй вход и… дверь оказывается открытой.
От радости хватаю Мирона за руку и внутренне ликую, когда он сжимает её вместе с моей ладошкой.
— Вы кого-то ищете? — обращается к нам мужчина лет тридцати.
От его резкого голоса в другом конце коридора я вздрагиваю, а Громов, почувствовав это, делает шаг вперёд.
— Да.
