Хватит с меня.
* * *Большую часть перелета проспала. Просыпаюсь незадолго до посадки. От ощущения его пальцев в моих волосах.
Поднимаю голову, встречаю взгляд Демьяна. Он не выглядит сонным.
— Доброе утро, — говорит с улыбкой.
— Уже утро? Сколько я проспала?
— Здесь утро, — улыбается шире. — Скоро приземляемся.
Нехотя отстраняюсь от него. Тянет обратно. Но нельзя. И так уже почти утонула в нем. Если окончательно себя отпущу, то быть беде. Не покидает меня это ощущение. Не знаю, что делать. Долго так не протяну.
Лучше об этом сейчас не думать. Без того измучилась.
Точно наваждение.
Рассеянно мотаю головой, будто надеюсь сбросить дурман. Хотя понимаю, не дурман это. Гораздо глубже. Так что как ни старайся, ощущения не отпустят.
Облака рассеиваются. По ту сторону иллюминатора виднеется море. Или не совсем?..
Мы летим и летим, а конца этому морю не видно. Бескрайние просторы. Яркий лазурный цвет, сочный, будто на картинке. И острова. Один, второй. Что-то напоминающее материк. Нет, опять остров, просто покрупнее.
Посадка проходит мягко. И вскоре по указателям понимаю, где именно мы оказываемся.
Мальдивы.
Оборачиваюсь и смотрю на него, перехватив пристальный взгляд.
— Нравится? — спрашивает Демьян.
— Дома мне нравится больше. Но ты же не спрашивал.
Он только усмехается в ответ.
Пока едем в машине из аэропорта, замечаю несколько гостиничных комплексов. Останавливаемся у самого крупного из них.
Машина останавливается перед большим бунгало.
Демьян открывает мне дверцу, подает руку, помогая выйти.
Смотрю по сторонам. И от него это не укрывается.
Он все понимает правильно, потому хмуро сводит брови.
Место действительно сказочное. В другой ситуации мне бы действительно тут понравилось. Но сейчас не до красоты, не до комфорта.
Останавливаюсь перед одним из панорамных окон. Смотрю на океан.
— Ну что? — доносится голос Демьяна позади. — Пойдет?
Он подходит вплотную. Не обнимает меня. Просто останавливается сзади настолько близко, что ощущаю жар, исходящий от него.
Закладываю ладони в карманы своей юбки.
А мог бы и обнять. Немного. Ненадолго. И лицом зарыться в мои волосы, носом провести по задней стороне шее. Зубами слегка прихватить кожу, так, как он один умеет.
Все. Ну что мне опять в голову лезет?
И он будто назло склоняется ниже. Так и не дотрагивается. Сам — не дотрагивается. Зато горячее дыхание кожу щекочет.
— О чем думаешь?
— Мне купальник нужен, — бросаю первое, что на ум приходит.
— Ты же не умеешь плавать.
