— Простите, у меня мало времени. Вы так настойчиво предлагали встретиться. У вас что-то случилось?
— Да, — сходу говорит он, но потом быстро переобувается, — Нет. Просто…знаешь, так удивительно. Ты так на маму мою похожа.
Моя бровь ползет вверх, а вот в его глазах я читаю странное восхищение.
— Вы хотели встретиться, потому что я вам маму вашу напоминаю?
— Не совсем, — нервно смеется. — Я когда Наташу случайно встретил, вспоминал потом, как расстались и что она говорила про беременность.
— Ага, я знаю.
Вы сказали, что она от другого залетела, — с ехидством бросаю я.
— Мне Светка тогда сказала, что с другим ее видела сразу после развода, — оправдывается он. — Мы молодые были, горячие…
— Безмозглые, — добиваю я, а он вдруг опешил.
— И это тоже. Если бы я знал, что она все соврала.
— Слушайте, Сергей, какие-то странные у вас оправдания. Я знаю, что бабушка видела вас, когда мне было десять. Она вам про меня сказала. Но что-то я вас на пороге не видела. Да мне и не надо, знаете, — прикладываю руку к груди.
— У меня дедушка всегда был, а потом папа. Да, пусть не родной по крови, но он мне дал свою фамилию, отчество и любовь. Сейчас вы от меня что хотите?
Он медлил с ответом, сжимал и разжимал одну ладонь. Видимо, нервничал.
— Я просто познакомиться хотел. Покаяться, — тихо сказал он. — Кто знает, сколько жить осталось. А тут я справки навел, узнал, как тебя зовут, посмотрел в интернете, там даже видео с тобой есть. Когда увидел твою фотографию — глазам не поверил.
Ты так похожа на мою маму! Она умерла, когда я в школе учился. Вот один в один. И взгляд такой же, глаза, волосы, лицо — один в один.
У меня все внутри холодеет. Все время было интересно, на кого же я похожа. Цвет глаз — мамин, характер — дедовский, а оказалось все сложнее.
— Фото есть? — спрашиваю я неожиданно даже для себя.
— Есть, есть, — повторяет он оживленно и достает из кармана брюк квадратное портмоне. Из него он бережно вытаскивает небольшую черно-белую фотографию женщины с красивой прической в стиле 60-х.
Светлые волосы до плеч, добродушная улыбка, ямочки на щеках, платье в цветочек. Да я просто ее реинкарнация. И это пугает. А ведь мама знала об этом и молчала.
— Можно взять? — глажу снимок кончиками пальцев.
— Конечно. У меня еще есть, — радуется он.
— Правда, похожи. А ваша…вторая дочь?
— А она в маму свою пошла и в ее родню. Полина живет сейчас в Турции, замуж вышла за их местного.
— Понятно, — вздыхаю я.
