Видимо, пальбу в воздух он считал формой приветствия.
– Предыдущий начальник в психушке, говорят.
Старик почесал макушку, отставил ружье.
– Заходи, расскажешь.
– А стрелять не будешь?
Дед махнул рукой.
– Там холостые.
– А мэр говорит, ты ему шапку прострелил.
– Брехло твой мэр. И ворюга. Обворовать меня хотел. Квасу хочешь?
Оярс Вимба был похож на сушёную корягу. Коричневый, морщинистый, со скрипучим голосом. Томас понял, рецепт просто так не подарит.
Дед выставил запотевшую бадью, бросил на стол пару сухарей и тарелку с огурцами.
Говорит:
– Ты молодец. Не убежал. Обычно сразу убегают. Даже поговорить не с кем.
Дед изобразил бег трусливого человека – пригнувшись, с оглядками.
– Пробовал не стрелять?
– Стрелять смешнее. Я люблю, когда смешно, – ответил хуторянин.
Снова издалека, погода, потом политика. Через полчаса обмена газетными штампами, собеседники признали друг друга вменяемыми. Можно было переходить к сути.
– Зачем пришёл-то? – спросил Оярс Вимба. Том решил сказать прямо. Без доверия тут не договоришься.
– За наукой пришёл. Научи меня, дед, сыр готовить.
Оярс не удивился.
– Это вряд ли.
– Не можешь или не хочешь?
– Ты по званию кто?
– Штаб-сержант. Но раньше всякое бывало.
– Молодец. А то придут и врут. Один притворялся родственником из Риги. Потом кинулся, чуть не задушил. Другой в окно влез, весь дом перевернул. А нет никакого рецепта. Всё вот тут! В голове и останется.
Сыродел постучал себя по лбу.
– Не жалко?
– Люди не заслужили моего сыра.
– Может, людям, чтобы стать лучше, твоего сыра как раз и не хватает?
Оярс скривился.
– Говоришь как пастор.
– Пастор тоже приходил?
– А как же. Только дулю им всем. Ты мужик неплохой, но и ты про сыр забудь."
"Налили ещё по кружке, молча выпили.
– Мой капрал говорит, ты хорошо стреляешь?
– Да уж. Со ста шагов мухе в зад. Причём в нужную ягодичку.
– Ставлю полицейскую машину против твоего сыра. Я стреляю лучше!
– Сыр не получишь в любом случае. Да и машина мне твоя не нужна.
– А что нужно? Лучшее место на ярмарке?
В каждом дедовом глазу вспыхнуло по прожектору.
Том знает этот взгляд. После такого бывают драки. Но хуторянин лишь попыхтел.
– Мне ничего не надо, – сказал он.
– Если проиграю, буду возить тебе из магазина продукты. Целую неделю! С мигалкой!
– У меня всё своё. Сам ращу.
– Устриц тоже растишь? Может, и вина французские производишь?
– Привезёшь мне новый насос. Мой чего-то сдулся. Пошли.
– Погоди. А если я выиграю? Рецепт?
– Хрен тебе. Ставлю ружьё.
