О случившемся здесь напоминает только слабый запах сигарет и запах одеколона, которым он пользуется.
Ух, посмотрите на эту скотину. Я какое-то время стою, растекшись по ограждению. Запрокинув голову и закрыв глаза, проветриваюсь. Утреннее солнце, падающее на балкон, припекает плечи в черной футболке за пятьдесят тысяч. Зачем тратить такие деньги, если подобные футболки не умеют сами стирать себя, складывать, готовить ужин из трех блюд и летом в них все равно жарко, как и в обычной?
Я возвращаюсь на пару, полностью убедившись, что от меня уже не пахнет.
****
После пар я заезжаю домой, чтобы забрать свои вещи и некоторые нужные принадлежности, вроде зубной щетки или косметики.
— Мне нужен телефон мастера, который починит стиралку. - говорю я брату, заходя на кухню. Он сидит перед кружкой кофе, засунув руки в карманы спортивных штанов и пялится в видео на телефоне. Без футболки. На его спине я замечаю новую тату, контуры которой опухшие и немного розоватого цвета. — Ты опять себе что-то набил?
Он оглядывается через плечо себе на спину.
— Ну да. А что?
— У тебя скоро своей кожи не останется. Может, сразу просто всего себя закрасишь?
— Отвали. — беззлобно отвечает брат. — Девушкам это нравится.
Нда? Я приподнимаю бровь, рассматривая мешанину из татушек на его теле. Честно говоря, даже не знаю. Перед глазами встает чистейший торс профессора, чьи кубики, мышцы, вены и прочие волнующие неровности можно рассмотреть без раздражающе мешающих рисунков.
Блин, стоп. Что?
Я внезапно чувствую, как щеки заливает краска.
Какого черта я думаю о нем?
— А мастер тебе нафига? — слышу я голос брата и возвращаюсь к реальности.
— Там в квартире машинка сломалась.
— Если бы поселили там меня - я бы починил.
— Но поселили не тебя.
— Ага. И как тебе ночка? — он поднимает на меня взгляд. — Ты же ссышься одна спать.
У меня дергается уголок губ. Как бы ему сказать...
— Все было нормально. Возможно, это твои жуткие татушки попортили атмосферу этой квартиры, отчего я боюсь тут спать.
— А-а.
— тянет брат. — Ну, блин, ладно. Вали в квартиру с правильной атмосферой и ищи сама номер мастера.
— А если серьезно?
— На холодильнике глянь. Там блокнотик висит на магните с номерами, может, что найдешь.
Я роюсь в небольшом блокнотике, и, найдя нужный номер, фоткаю листочек с ним. Если я еще на денек оставлю вещи внутри, то они просто протухнут и их останется только выбросить. За мастера заплатят родители, когда я им позвоню, а после им возместят друзья.
