«Все нужно делать самому, – думаю вздыхая и сам себе чуть не отвешиваю хороший пендель. – Ты уже доверился всяким уродам! Теперь сам. Слишком многое зависит от этого гадского расследования!»
Из чуть приоткрытых век лениво наблюдаю как косой дождь хлещет по стеклам. Маленькими кляксами разлетаются капли воды по поверхности. По тротуару спешат люди. Сторонятся проезжей части и грязной воды, вылетающей из-под колес проносящихся мимо тачек.
Замечаю идущую впереди женщину с коляской. Так и Влада сейчас могла идти по улице…
– Скорость убавь, – прошу водителю.
– Люди кругом…
– Да ну? – обалдело смотрит на меня Миха. Ловлю изумленный взгляд Гриши, сидящего напротив.
Действительно, когда бы меня волновали чужие проблемы?
«Проблемы негров шерифа не касаются!» – усмехаюсь, вспомнив старую поговорку.
А сейчас…
Машина плавно замедляет ход, проезжая самые большие лужи.
– Нужно с мэром поговорить, – морщусь я недовольно. – Какого Венецию развел…
– А мы надолго тут, шеф? – осторожно тянет Гриша.
В зеркале заднего вида замечаю напряженный взгляд Михи.
Кто из них? Или меня уже паранойя с головой накрывает?
– Пока не знаю, – роняю отрывисто. – Но дороги нужно привести в порядок. Мы делаем мир лучше. Не забыли? – усмехаюсь, сводя все к шутке.
И снова пишу Марку.
«Ты с мэром знаком? Надо бы дороги отремонтировать».
На этот раз трубка взрывается резким звонком.
– От тебя будет хоть минута покоя? – рявкает мне в ухо брат. – Какого ты себе позволяешь? Думаешь, если самый богатый, то все можно…
– Да причем тут бабки? – пыхчу удивленно в трубку и заявляю примирительно.
– Я хотел, пока здесь, дороги отремонтировать. Но чтобы все в дело пошло, а не на распил. Поэтому и интересуюсь…
– А-а, это… – сипло тянет брат. – Я не по этому делу. Сегодня будешь с человеком общаться, спроси. Он в курсе.
– Спасибо за совет, – благодарю Марка. И закончив разговор делаю в айфоне пометку.
– Мы куда-то едем сегодня? У меня в планнинге не отмечено, – растерянно интересуется Гриша.
Внимательно оглядываю толстую тушку помощника, на секунду залипаю на толстых щеках и дурацкой челке.
А еще это взгляд пингвиний.
Неужели, он слил?
А мотив какой?
Цепенею от охватившей ярости. Аж кровь бурлит от негодования. Но пока держусь. Нет доказательств.
– Все нормально, – отмахиваюсь лениво. Инстинктивно морщу нос. И отвернувшись к окну, пытаюсь вычислить окопавшегося рядом врага.
Гриша? Миха? Тимур? Кто же из них?
«Ты еще горничных и экономку добавь!» – подсказывает мне внутренний голос.
