Не могу!
Можно перетерпеть. Подстроиться. Выждать, когда вернутся мои любимые Черкасовы. Но я не могу.
Одним воздухом не хочу дышать с Ростиславом и его опричниками. Хочется жить. Дышать полной грудью. А не пресмыкаться.
Вбежав в нашу с сыном комнату, падаю на кровать. Утыкаюсь носом в подушку. И реву белугой, проклиная тот день, когда встретила Ростислава.
Угораздило ж меня поехать в Питер на стажировку! Дома почему-то не сиделось.
Смаргиваю слезы, стараясь справиться с отчаянием. Вытираю мокрые щеки, одновременно прислушиваясь к ровному дыханию сына.
Спит зайчик маленький!
И ни о чем не подозревает.
«Беги! Увози ребенка! – вопит чуйка. – Уезжай из этого дома. Хотя бы на время, пока не вернутся Черкасовы!»
Опустив голову на подушку, закрываю глаза. Пытаюсь уже сосредоточиться.
Что делать? Нужно составить план.
Жить в одном доме с Ростиславом Владимировичем я не намерена. Воевать с ним тоже. Лучше спрятаться в дальнюю нору. Переждать нашествие Мамая. А там и Марк с Галиной вернутся.
План рваный и неожиданный складывается пазлами в моей голове.
Уехать не проблеме. Можно в Саратов на фестиваль. А можно…
Тихий стук в дверь заставляет вздрогнуть. В молочном мутном стекле, обрамленном деревянной решеткой, виднеется широкоплечая фигура Ростислава.
– Влада, – зовет тихо. Этот жук никогда не отступает. Так и прет напролом.
Молчу, притворяясь спящей. Видеть его не желаю.
Стук прекращается. Ростислав, не шелохнувшись стоит за дверью. Словно ждет, когда я выдам себя.
Разглядеть меня он не может. Только смутные очертания. Нужно не шевелиться. Он не зайдет…
Из-под полуприкрытых век рассматриваю крепкую мужскую фигуру. Взгляд залипает на широких плечах и надменной осанке.
Красивый гад!
Закрыв глаза, утыкаюсь лицом в подушку.
Хватит! Насмотрелась!
Но проклятая память так и подсовывает забытые картинки. Вот Ростислав лежит растянувшись на кровати. Закинув руки за голову тянется словно большой сильный хищник. А я, примостившись рядом, осторожно веду подушечкой пальца по накачанным кубикам пресса.
Легкий захват, и я оказываюсь распластанной на груди Ростислава Градова.
– Девочка моя, – шепчет он, притягивая меня к себе. – Что же ты со мной делаешь?
Словно наяву слышу хриплый шепот Градова. Кошусь на знакомый силуэт, заполонивший весь проем. Так и хочется выбежать навстречу. Кинуться на шею. Зацеловать…
Но нет!
Мы с Сашулькой ему не нужны. Ростислав просто вычеркнул нас из жизни.
