Лорда Найтона я еще не видела, так как император сдал меня с рук на руки стоящим вместе Себастьяну и Грегу и сразу же куда-то ушел.
– Работы там оказалось больше, чем мы предполагали. Мы с Найтоном прибыли только на этот вечер, – с сожалением ответил Себастьян. – И потом сразу же обратно. Думаю, еще дня три придется там проторчать.
– Все так серьезно?
– Увы! Не представляю, как князь Китарр умудрился проворонить у себя под носом такое место. Большую часть останков уже вывезли и перезахоронили, но работы еще много.
– А не проще было бы все сжечь?
– Иржи, ты что? Это ведь… Их в жертву приносили. Пусть культ уже давно забыт, но это дар богам, хоть и такой кровавый. И не думаю, что то божество, которое их получило, будет довольно, если эти останки уничтожат.
– О! – растерянно пролепетала в ответ. – Я не подумала. У нас… в смысле… там, где я выросла, такое не практикуется, и я…
– Иржи, там, где ты выросла, это попросту не афишируется. Или ты забыла о некоем ордене и об одном господине?
– Нет! Не забыла! – процедила я и сразу же вспомнила вчерашнюю встречу с представителем Светлой империи при дворе лорда Дагорна.
– Прости! Не хотел тебя расстраивать! – Себастьян остановился и, поцеловав мне пальцы, заглянул в глаза. – Давай лучше о хорошем? Сегодня ведь твой праздник. Хочешь игристого вина? Или лучше коктейль?
– Давай вина, – натянуто улыбнувшись, я приняла бокал и быстро сделала два глотка. – Ты прав, не стоит думать о плохом. Это все в прошлом, здесь они до меня не дотянутся.
Вечер шел своим чередом. Снова появился император, который еще раз огласил причину, по которой все сегодня здесь собрались, и позвал виновников торжества к себе поближе. После чего нас стали поздравлять.
Придворные подходили к возвышению, на котором мы втроем стояли, говорили поздравительные речи и вручали нам свои дары. Поздравили и князь Китарр, и Таймир, и весело перемигивающиеся Лонна и Донна. А нам все вручали подарки: коробки и коробочки, пакеты и пакетищи, ящики и ящички… Грегу перепало даже холодное оружие, и я с вожделением проводила взглядом невероятный старинный стилет в дорогих ножнах.
Чуть не застонала от зависти.
– Иржи, держи себя в руках, – пихнул меня в бок брат.
– Не могу, завидую, – честно ответила я. – Какой стилет! Умереть можно от восторга.
– Ага. Умереть можно, если им пырнуть кого-то.
– Вот именно! – выдохнула я. – У меня-то кинжальчик маленький, им убить нельзя. Так… покоцать немного, пока отбиваешься.
