— Давай тебе такси вызовем, — засуетилась Яра.
— Дорого, — поморщилась она. — Да и мне недалеко, на автобусе доеду. Девочки, попросите счет, а...
— Ну и зачем вся эта семейная муть? — спросила Яна, когда Ксюша ушла. — Не, замуж точно никогда не выйду. Мой максимум — постоянный любовник. А дети — это вообще что-то за гранью…
И Яре вдруг стало тошно. И захотелось возразить, что постоянные отношения — это здорово, и возможность подарить любимому человеку ребенка — это потрясающе. Просто Ксюше почему-то не везет.
А может быть она просто слишком устала, загнала себя, вот и воспринимает все в черном свете. Ведь на самом деле она любила своих детей. Периодически показывала Яре их фотографии и фотографии их поделок. И мужа она вроде как любила. Первого ребенка Ксюша родила еще в универе, с трудом доучилась, а потом вышла на работу, ребенок пошел в садик, и жизнь стала налаживаться. И они с мужем решились на второго. Ксюша говорила: думала, познает, что такое просто побыть в декрете, отдохнет, насладится общением с ребенком, ни на что не отвлекаясь, и будет спать по ночам, а не зубрить учебники.
Но спустя год после родов у нее тяжело заболела мама, и они с мужем забрали ее к себе, и все деньги стали уходить на врачей и лекарства. Это было два года назад, и тогда Ксюше пришлось выйти на работу задолго до окончания отпуска по уходу за ребенком. Но вряд ли Яра имела право обо всем об этом кому-то рассказывать. А что касается нее: она же тоже не спешит рожать. И вообще собирается уйти от Гриши.
И сама себе говорила, что лучше быть одной и завести любовника. Так получается, вот этого она хочет? Быть как Яна? Нет, она вовсе ее не осуждала, каждому свое, но ее ли это?
Вспомнился вчерашний вечер: сексом они так и не занимались, зато посмотрели фильм, и было хорошо и уютно, — и срочно захотелось домой, Грише под бок. Пусть читает свою книгу, она тоже что-нибудь полистает. И они поговорят и найдут выход. Ей срочно нужно было к мужу. Вот прям сейчас.
И она отправила ему сообщение.
«Я пьяная. Заберешь меня?»
«Адрес».
Губы сами собой расползлись в глупой улыбке.
Самый надежный.
— Тоже сливаешься? — вздохнула Яна.
— Да, надо домой.
— Эх вы, женатики… — поморщилась она. — А что, твой муж правда сильно старше тебя?
— На пятнадцать лет, — выдала Яра удобоваримую для общества информацию.
— Ого! — уважительно вздернула бровь Янка. — Подожди, это если вы восемь лет вместе, а тебе двадцать семь… А с виду тихоня такая!
Яра улыбнулась.
