– Да-да… – Я тру ладонями лицо. – Нет, я… Спасибо. А который час?
– Восемь.
– Понятно.
Я задумываюсь на секунду, а потом нашариваю в сваленной на пол одежде телефон и отправляю Грегу эсэмэс: пусть откроет магазин.
– Все в порядке. – Я откидываюсь на подушки. – Отстрелялась.
– Я тоже, – сознается Себ. – Позвонил в офис, сказал, что задержусь. Не хотел убегать.
Он садится на кровати и смотрит на меня.
– Вообще никуда уходить не хочу.
Некоторое время мы молчим и просто смотрим друг на друга. У меня в памяти проносятся сцены минувшей ночи.
У Себа, уверена, тоже. Словно прочитав мои мысли, он тянется за кофейной манжетой, валяющейся на полу.
Ночью мы там кое-что накорябали. Так, смеха ради.
– Как там мои выплаты? – Он проводит пальцем по строчкам. – Не разберу…
– Все отлично, – ухмыляюсь я. – Ты мне несколько раз оказал любезность, забыл?
– По-моему, счет сравняли. – Себ читает написанное на манжете, и глаза у него лезут на лоб. – Мисс Фарр, что за грязные фантазии!
– Кто бы говорил! – Я выхватываю у него манжету и изображаю шок.
– Это вообще высокий рейтинг! А это! Да я слов таких не знаю!
– Я тебя просвещу, – с искорками в глазах обещает Себ. – Позже. Как насчет завтрака?
Идя следом за ним из спальни, я с любопытством озираюсь вокруг. Вчера мне было не до интерьеров. В просторной гостиной, объединенной с кухней, Себ ставит чайник на огонь. Деревянные полы, несколько современных картин на стенах, два низеньких дивана, обитых серой тканью. Впечатляюще. Круто. Но, как ни странно, не очень подходит Себу.
До меня доходит, что здесь совсем не так хорошо, как в его офисе. Там полно книг и украшений, и в этом всем угадывается личность. А здесь уныло. Похоже на гостиничный номер. Характер хозяина можно распознать разве что по увесистой стопке журналов. Точнее, там даже несколько стопок. Тянутся вдоль стены, поднимаясь порой до трех футов.
Подхожу поближе. Некоторые журналы даже не распакованы. Даже бо́льшая часть. И все они о музыке. «Тотал гитар», «Винтаж рок», «Кантри мьюзик». Есть старые номера, а есть и недельной давности.
Себ играет на гитаре? Он никогда об этом не упоминал.
– Чаю? – Себ протягивает мне чашку. – Или ты хочешь кофе? Я сделаю.
– Чай в самый раз, – улыбаюсь я. – Спасибо! Красивая у тебя квартира. Модная.
А вдруг он унаследовал деньги или еще какое-то добро от умершей матери? Вот черт. Тогда ляпать про красивую квартиру бестактно.
– Музыка, значит, – поспешно меняю я тему и киваю на стопку журналов. – Я и не знала.
– Нет-нет.
