И несусь к знакомой калитке.
Ничего перед собой не вижу. Ничего не чувствую. До самой двери.
— Марк уехал, — раздается за спиной, стоит мне опуститься на каменное крыльцо.
Несколько секунд не могу ничего понять. Пытаюсь успокоиться. Лишь потом поднимаю голову.
— Ты опоздала, малышка, — снисходительно произносит красивая стильная женщина.
Сегодня она не в брючном костюме и не обнаженная, но я узнаю ее сразу. «Партнер», который иногда наведывается в этот дом. С грустным лицом. А сейчас еще и с красными глазами.
— Где он? — Мне неважно, как она попала сюда и зачем.
Марк нужнее, чем любые подозрения и страхи.
— Уехал. — Красавица раскрывает пачку сигарет и, достав одну, закуривает от массивной, совсем не женственной зажигалки. — Как всегда.
— А когда вернется?
Кое-как поднимаюсь. Земля плывет под ногами. Не обращая внимания на слабость, стою.
— Это Шаталов. Он всегда уезжает без сроков. Живет, как хочет. Трахает, кого хочет и пока хочет. А потом... — Задрав голову вверх, незнакомка выпускает дым и криво улыбается.
— Исчезает в поисках новых ощущений.
— Нет... — Я вжимаюсь лопатками в стену.
— Да, милочка. Или ты думала, что стала для него особенной? — Женщина начинает смеяться. Спустя пару секунд ее хохот смешивается с кашлем.
— Вы просто его не знаете! — Стискиваю кулаки.
— Я?
Зеленые глаза окидывают меня с ног до головы, и на красивых губах расцветает презрительная улыбка.
— Все вы, кто был там вчера. — Злости так много, что я готова драться за своего мужчину.
— Откуда бы мне?.
.
Дамочка делает новую затяжку, а потом ее лицо внезапно становится серьезным.
— Марк тебе не говорил?.. — задумчиво произносит она и бросает недокуренную сигарету на землю. — Да, конечно. Не говорил. Это же Шаталов. Годы идут, а он прежний. Не любит рассказывать о себе. Закрытый, как крепость.
— Что рассказывать? — Сердце ударяется о ребра так больно, что приходится обхватить себя руками.
— Думаешь, мы просто спали? — Незнакомка горько усмехается. — Думаешь, только трахались? Зло затаптывает окурок.
— Он был моим мужем. Моим долбаным мужем. Пять лет.
Будто она сказала, что они все еще женаты, я вспоминаю вчерашнюю сцену. Доверительный разговор посреди оргии. Воспроизвожу в памяти первую встречу здесь, в доме, когда я час просидела под дверью кабинета, умирая от ревности и пытаясь узнать, о чем эта женщина говорит с Марком.
— Все еще веришь, что знаешь его лучше? — Она равнодушно вынимает из сумочки упаковку салфеток и подает ее мне. — Учись забывать.
