— Что, и не три? Одна?
— Пять, — сухо говорит он, и я непроизвольно ахаю, прикрыв рот ладонью.
— Сколько?
— Пять сестер. А потом родился я. После этого отец развелся с матерью, оставил меня себе, а она переехала с сестрами во Францию.
— Но ты же с ней видишься, правда? — с какой-то непонятной надеждой спрашиваю я.
— Зачем? — цинично спрашивает Тимур. — У нее там своя жизнь, у меня здесь своя.
— А…
— Хватит, — вдруг резко перебивает меня он. — Надо тебе температуру померить.
Берет со стола какой-то белый приборчик, наводит его на мой лоб, и тут же раздается писк.
Тимур смотрит на дисплей:
— Хм, надо же, нормальная. 36,6. Но врач все равно завтра придет и осмотрит тебя.
— Спасибо тебе огромное, — порывисто говорю я, вспоминая, что так и не поблагодарила его. Хотя, если честно, у меня все никак не соединяется в голове мажор Соболевский, который готов был унизить меня перед всем универом, и вот этот Тимур, переживающий о моем здоровье.
— Должна будешь, — равнодушно отвечает он.
— Есть хочешь?"
"— Нет, — голода я, как ни странно, не ощущаю. А вот голова наливается тяжестью, и веки опять слипаются. — Спать хочу.
— Ну тебе глюкозу кололи, от истощения не помрешь. Спи, значит. Дорогу обратно к кровати найдешь?
— Д-да. Тимур? А ты… вещи мои не брал случайно? — смущенно спрашиваю я. Пижама неприятно липнет к телу, я бы хотела перед сном принять душ и переодеться, но не понимаю, во что.
— По твоим полкам не шарился, — сухо говорит Тимур. — Забрал тебя, как есть.
В пижаме.— А потом смотрит на мое лицо и, смягчившись, добавляет: — Конспекты со стола еще взял. Телефон. И ноутбук. Хотя твоя мать вопила, что я вас обворовываю.
Мда, мама в своем репертуаре.
— Спасибо! А вещей… совсем никаких?
По лицу Тимура вдруг скользит усмешка.
— Кое-что взял. Свое. То, что висело у тебя на спинке стула.
— Ох, — я снова краснею. Его футболка. Черт!
— Можешь в ней спать, если она так тебе понравилась, — бросает мне, ухмыляясь, Тимур. — Женских вещей у меня все равно дома нет.
Но можешь завтра онлайн заказать все, что тебе надо. Курьер доставит до квартиры.
— Х-хорошо, — бормочу я. — Спасибо. Я… можно мне в душ?
— Нет, бля, нельзя. Детка, ну что за идиотские вопросы? Иди уже мойся и ложись, не еби мне мозг. Мне еще поработать сегодня надо.
— Спасибо, — снова повторяю я, чувствуя себя очень неловко. — Спокойной ночи.
Тимур кивает мне и снова с головой уходит в цифры на экране, а я иду в ванную.
