Просто я даже из стариковских россказней не знаю, что лежит дальше за карьером. Нам еще далеко ехать? Примерное расстояние не назовешь? Или время? Там изначально дикая пустыня лежит дальше. Асфальтовых дорог туда не прокладывали, гор не взрывали.
Помедлив немного, Борис ответил:
— Если все будет хорошо, если не замедлимся и не начнем кружить, то через три дня, к обеду, будем на месте. Или к вечеру.
— А дорога? — внешне я никак не показал полыхнувшего во мне дикого удивления.
Через три дня конечная цель?! Мы лишь второй день в пути!
— Раньше там была грунтовка — ответил Борис и похлопал рукой по висящей на плече плоской кожаной сумке — Есть ориентиры, но за прошедшие года и непогоды все могло измениться.
Будем искать, петлять. Но найти должны. Обязаны! И поэтому найдем!
— Ясно — осторожно кивнул я.
Сказавший веское слово лидер русских ушел, а я сумел совладать с пожелавшим свободы языком, что прямо-таки рвался изо рта дабы сообщить горькую истину — пустыня умеет хранить секреты.
Как чужие, так и собственные.
Пустыня любит единообразие. Пустыня не терпит выскочек — будь то глубокая яма или высокая гора, она пожелает сравнять их с землей, привести к состоянию ровного и бескрайнего песчаного моря, где каждый новый километр выглядит как предыдущий, где куда не глянь — увидишь одно и то же.
Борис мудро заметил, что за прошедшие годы тут многое могло измениться. Но он не представляет, насколько сильно все могло измениться в действительности. В песках кочуют даже горы! Однако это не мое дело.
Моя задача заключается в том, чтобы выжить любой ценой и суметь вернуться обратно в город. Вот моя главная цель. Сейчас мне никак нельзя умирать….
Когда машины с тяжелым рыком и кашляньем ожили, прочистили забитые песком стальные глотки, шевельнули колесами и тронулись с места, откуда-то издалека донесся протяжный звук ревуна. Тоскливый, долгий, надрывный. И, несмотря на переполненность тоскливыми нотками, предвещающий беду….
В тот момент я уже был на крыше грузовика и невольно бросил тревожный взгляд на затянутую песчаным маревом исполинскую Яму.
Но нет, звук исходит не из нее.
— Ох Шайтан! — выдохнул с облегчением второй проводник, Косой Ильяс, сидевший на крыше стоявшего рядом автобуса — Чуть не…. Думал из Ямы.
— Плохо… — непроизвольно произнес я — Плохо….
— Понял ли что? — жадно спросил Ильяс, глядя на меня линзами темных очков — Думаешь ли что?
— Что тут думать? Уходить надо….
