— Я сцежу весь твой яд, Анечка, и научу делать мне хорошо.
— А можно задать вам вопрос? — вдруг решаюсь я, сама от себя не ожидая.
— Попробуй, — кивает, стискивая руль.
— Почему у вас нету постоянной женщины? Мне кажется, выстроилась бы очередь и совершенно бесплатно…
— Если это комплимент, то я оценил, — он хитро прищуривается. — А женщина у меня есть, Аня. Но тебя этот вопрос не касается.
— Тогда зачем вам я? — вскрикиваю, совершенно переставая понимать логику происходящего.
— Для удовольствия, — на полном серьезе отвечает Алексей.
. — И ты права. Я всегда получаю то, что хочу."
"Я захлопываю рот и, очень жалея, что вообще его открывала, снова отворачиваюсь к окну.
— Месяц, Аня, — догоняет меня тяжёлый голос Баринова. — Если кому-то из нас не понравится, через месяц я отпущу тебя и сам найду работу.
Глава 8. Его дом. Его правила.
Аня
Красиво подсвеченные фонариками каменные дорожки, шикарный «бархатный» газон, многоуровневое освещение, фонтанчики, какие-то дизайнерские растения и, конечно, бассейн с рядом шезлонгов… Дом Алексея оказывается совершенно не похожим на место, где хочется расслабиться после тяжёлого трудового дня, скорее, он больше напоминает мне декорации к какому-нибудь модному сериалу, где принято вести разгульный образ жизни и собирать огромные вечеринки.
Стеклянные входные двери, сверкающая белая мраморная плитка на полу, стены цвета «мокрый асфальт», бесчисленное количество техники и дизайнерских предметов интерьера.
Все это великолепие расположено, как и полагается, за глухим двухметровым бетонным забором и подключено к круглосуточному видеонаблюдению и охранной системе закрытого посёлка.
Даже если сильно захочешь — не сбежишь.
Ставлю пакеты со своими покупками на пол в прихожей и скидываю с ног босоножки.
Прохожу чуть глубже в дом и останавливаюсь возле белого кожаного дивана. Да уж… И жить мне здесь придётся месяц, а завыть от скуки и серости хочется уже прямо с порога.
— Не нравится? — хмыкает Алексей, видя, как я скептически осматриваю территорию.
— Здесь красиво, — выдаю с заминкой.
— Но… — подсказывает он.
— Но совсем неуютно, — жму плечами, не скрывая ощущений. Сам спросил. — Как на картинке журнала. Безлико, музейно и холодно.
— Во как, — прищёлкивает языком хозяин дома. — Значит, мои барские хоромы тебе не по вкусу.
— Я этого не говорила, — качаю головой. — Я всего лишь имела ввиду, что в этом доме не хочется съесть яблоко и оставить его на столе. Почитать книгу под пледом и бросить их на диване.
