ты и я… Мы вместе, и ты…
— Нет, — обрывает, смотрит на меня немного зло, с раздражением. — Вот поэтому я с целками трахаться не люблю. Сразу чушь всякую в голову берут. Есть ты, есть я. Никаких «мы». У нас не отношения, и даже, если ты хочешь назвать это отношениями, учти, я за свободный роман.
Так…
Кажется, он уже что-то такое говорил, но сути не пояснил.
— И что это такое?"
"— Свободные отношения. Ты не моя собственность, я не твоя собственность. Мы просто люди, которым нравится пересекаться, и они делают это плодотворно и с очень приятным результатом.
Не ебут друг другу мозги, если в паузах появился кто-то еще, может быть, флирт или что-то большее…
Больно. Больно слышать такое.
У меня вообще в голове не укладывается, как так?! Ну как…
Он такой нежный, горячий, требовательный и в то же время внимательный, такой… сексуальный со мной и вдруг заявляет подобное!
Шутит, что ли?
— Это шутка такая?
В ответ Расул смотрит на меня твердо:
— Нет. Я реально считаю, что это нормальный формат, в котором люди не приедаются друг другу и всегда полны… впечатлений, скажем так.
Не искусственно выдавленная скука по партнеру, но крутое влечение… Если в итоге, имея возможность выбора, ты приходишь к одному и тому же варианту, это говорит о многом.
— Завернул ты, конечно, брат… — раздается рядом голос Рахмана.
Он несет два больших контейнера с маринованным мясом и шампуры для шашлыка.
— Еще кое-что забыл. Честность. Открытость для двух сторон в таких отношениях. Добровольность, — добавляет веско и зачем-то смотрит в мою сторону.
— Потому что если для одного это в кайф, а второй лишь терпит, ничего хорошего из этого не выйдет. Лучше вообще не соваться.
— А вы… Вы такие оба… продвинутые и современные… — выдавливаю из себя. — Это не про чувства.
— Чувств нет, есть реакции, — заявляет Расул и обводит мою фигурку жарким взглядом. — Ты сексуальная, и мне это нравится. Но ты не моя собственность и не ваза, чтобы запереть тебя в сейфе от посторонних взглядов.
В конце концов, это даже заводит…
Рахман снова оказывается рядом и начинает нанизывать мясо, делая это рывками и при этом косит на меня таким взглядом плотоядным, будто намекает: ох, и тебя вот так… на шампур…
— Когда обратно поедем? — спрашиваю резко, отойдя в сторону.
— Я не спешу, хотел немного отдохнуть. Пока там уляжется.
— Мне нужно вернуться. Чем скорее, тем лучше. Я не хочу здесь оставаться.
— А что так? — удивляется.
— Да ничего.
