– Моей слабости – да, скоро четырнадцать лет, но, знаешь, Костя – лучшее, что я сделал в своей жизни. Так что ни о чем не жалею.
– Ладно, ладно, – миролюбиво и несколько смущенно проговорил Стершин, – чего ты сразу в бутылку-то лезешь? Не жалеешь – и хорошо. Рад за тебя. Может, оно и правильно. А то я вон один, как тополь на Плющихе.
– Как перст, – машинально поправил Петров. – Тополей три было.
– Что? А, ну да. Один хрен, что перст, что тополь, а словом-то и обмолвиться не с кем, опыт свой, так сказать, богатый передать, гены опять же замечательные.
– На этот раз мужчина смеялся.
– Ладно, – отрезал его начальник, – заболтались мы с тобой. Ты давай, решай что-то с Голубевым, а я домой. Вон секретарша, бедная, уж истомилась, наверное, вся.
– Кстати, как она тебе? – поинтересовался Стершин, а я еще больше обратилась в слух, хотя куда уж больше.
– Да ничего, только…
Что «только», я уже не услышала, так как неожиданно на меня обрушился ледяной дождь. В буквальном смысле.
Ничего не понимая, я вскочила с дикими воплями и вперилась глазами в источник своих бед.
Передо мной стояла сухонькая женщина с графином в руке. В ее умных и ярких глазах плясали озорные черти. Еще не старая дама будто сознательно прибавила себе возраст, нацепив на голову нилепый цветастый платок на манер тех, что носят бабушки в деревне. Синий халат, из под которого едва выглядывали облаченные в гамаши ноги, выдавал в ней служительницу швабры и тряпки. Дешевые резиновые тапки а-ля «кроксы» довершали образ.
– Твою мать, – выругалась я, отряхиваясь, словно собака, из-за чего во все стороны полетели брызги.
Не без удовлетворения я заметила, что некоторые из них достигли и источника моих неприятностей. – Что это было, в конце концов? – Мой грозный тон, увы, нисколько не напугал тетку.
– Я нечаянно, – невинно ответила та, – вот, цветочки поливала, да оступилась, детка.
– Вы баба Глаша?! – проявила я чудеса сообразительности.
– Кому баба Глаша, а кому и Глафира Митрофановна, – грозно ответствовала уборщица.
А ведь прав Олег: бабушка-то непростая! Ой и не простая!
– Простите, Глафира Митрофановна.
Хотя что это я? С какой стати прошу прощения? Может, это бабусе нужно извиняться? Цветочки она, видишь ли, поливала!
Поправив тонкой рукой платок, баба Глаша бесцеремонно заглянула в мой ноутбук, демонстрирующий прекрасный пруд с лилиями – заставку рабочего стола.
– Хм, – пробормотала женщина, – я уж думала, ты порнуху какую смотришь или еще чего позабористее.
