Умеет же Марат их пробудить…
Но я вовремя вспоминаю, что мы не одни в доме. В любой момент на кухню может зайти маленькая Снежка, которая вновь увидит нас в таком положении. И тогда билет домой мне обеспечен. Встречаться с мужчиной, когда его ребёнок полностью игнорирует тебя — тяжело.
— Варь, — отрывается и произносит. Гладит меня по щеке большим пальцем. И я таю. Да что же такое! — Хочу тебя до безумия.
— Прости, — хватаю за его пальцы. — Надо Снежке покушать приготовить. Да и я ещё не обедала. Давай как-нибудь в другой раз, ладно?
Стараюсь говорить по-доброму, тактично и аккуратно.
Вроде работает.
— Понял. Не дурак, — отходит. — Меня ждёт холодный душ.
И огорчённо вздыхает.
Я чуть хихикаю себе под нос и возвращаюсь к готовке. Помимо бульона решаю сделать пышки с вареньем. Когда всё готово — иду к Снежке в комнату. Захожу, а её нет. Осматриваю всё. И только потом замечаю стул у балконных дверей.
— Твою мать… — вырывается изо рта."
"Быстрее бегу к балкону. Открываю дверь, а там эта дурочка сидит! В одной пижаме, босиком, в окно голову вытащила!
Как вообще окно открыла? Ручка у двери вообще сверху находится — она не достанет! Даже знаю, что дверь на замок закрыта.
И ключи у Марата в столе лежат. Значит, мелкая без спроса ковырялась у отца в столе.
Плевать!
Хватаю девчонку на руки и тут же затаскиваю в дом, закрывая балконную дверь.
— И что это было?! — возмущённо воплю. Да я перепугалась! Как увидела её — сразу сцена, как малявка переворачивается и падает. — Снежка, ты вроде умная! Ладно, на балкон вышла! Но ты чего удумала? В окно лезть! А если бы вывалилась?
Первый этаж — не умрёт, но явно поранится.
Она ж маленькая, хрупкая. Раз-раз — и поломала всё.
— Отстань, — бурчит, опустив голову вниз.
— Перестань. Мы не в детском саду, — выхожу из себя. — Ты из-за меня всё это делаешь? Чтобы я с папой поругалась?
Губки поджимает. И отрицательно головой качает.
И я сразу понимаю — из-за меня.
Цокаю недовольно. И молча разворачиваюсь. Не о чем мне с ней говорить! Я понимаю, что она — ребёнок, но и мне до жути обидно.
Я уже не знаю, как к ней подступиться! И всё из-за её матери.
Может, с ней поговорить?
Ни за что!
Всё! Пусть это звучит по-детски, но я пойду и поговорю с Маратом!
Закрываю окно, балконную дверь и зло пыхчу, выходя из комнаты. Ищу Багирова. Нахожу его в спальне — он реально только после душа. Не пошутил тогда. Но мне всё равно. Гневно хлопаю дверью и обиженно сажусь в кресло.
— Твоя дочь меня ненавидит! — восклицаю.
