Он не выдерживает. Обходит меня и становится напротив, перед лицом. Хватает за плечи. Трусит.
– Что ты здесь делаешь, Дина?
– Я. Я...
Чертовая клеточная память! Ну почему она помнит его? Лучше бы забыла. Стёрла из своих тайников. Удалила.
Глава 3
Дина
Ко мне возвращается речь, а вместе с ней и здравый смысл. Смелею. Вырываюсь из капкана его рук. Поднимаю лицо вверх, затем – взгляд. Красивый. Нереальный. Почти не изменился. Скулы такие же острые, нос ровный, губы полные. Глаза. Карие. Цвет виски или некрепкого чая.
Чёрные пушистые ресницы, тёмные густые брови. На лбу красуются несколько горизонтальных линий, едва заметных. Наверное, часто хмурится.
– Я здесь по работе.
– Неужели? – не верит. Щурится. Скрещивает на груди руки, окидывая мою фигуру насмешливым взглядом. – Как давно вернулась?
Я не понимаю, что он имеет в виду. Вернулась? Откуда?
Собираюсь ответить. Даже успеваю открыть рот, а потом:
– Стоп! – выставляю перед собой руку. Почему я должна перед ним отчитываться? Кто он мне такой? – Если вам не нужна медицинская помощь, то до свидания.
Разворачиваюсь и ухожу. Он не идёт следом. Просто кричит мне в спину:
– Трусливая дура!
Хочется обернуться. Хочется показать ему фак и послать к чёртовой бабушке, а то и дальше.
Ухмыляюсь. Ничего не скажу. Возможно, полгода назад я бы рассказала ему, что думаю, но сейчас… Оно мне не надо. Больше ничего не нужно от него!
Сажусь в машину скорой помощи. Сердце скачет галопом по всей грудной клетке. Я нервно тереблю край пиджака. Кусаю губы. Почти до крови.
По спине катится пот. Липкий, холодный. Прикрываю глаза, откидываясь на спинку сиденья.
Водитель запускает мотор. Машина плавно трогается. Распахиваю глаза и бросаю взгляд на боковое зеркало. Дамир стоит на прежнем месте, будто не уходил. Я смотрю на него до тех пор, пока мужской силуэт не превращается в одну сплошную точку. Чёрную. Прямо, как его душа!"
"Всё хорошо. Нормально. Случайная встреча. Надеюсь, последняя. Истерически смеюсь. Кто там сверху сидит и издевается? Зачем мы встретились? Я же забыла его, наверное.
Смех сменяется слезами. Горькими. Обидными. Зарываясь лицом в ладонях, глотаю солёную влагу. Болит! Как же болит внутри. Будто ковыряют острой иголкой свежую рану.
– Дин, с тобой всё хорошо? – раздаётся голос Палыча.
Я вмиг прихожу в себя. Шмыгаю носом. Размазываю по щекам потёкшую тушь. Вымученно улыбаюсь:
– Нормально.
– Ты плачешь.
– Так иногда бывает, – пожимаю плечами. – Людям свойственно плакать.
– Что случилось?
– Ничего.
