Адрес…
– Мы не поедем к тебе домой, – снимаю машину с ручника и трогаюсь с места, давя по газам.
– А куда тогда?
– Мы поедем ко мне домой.
Глава 20. Лана
СПАСИБО, ЧТО СО МНОЙ! :*
«Мы поедем ко мне домой». Хотелось хмыкнуть и фыркнуть. Не хочу я к нему домой. Вообще ничего, связанного с ним, не хочу. Но молчу. Натягиваю на себя пахнущий Рысевым свитер и вжимаюсь в сиденье, что есть силы стараясь с ним слиться.
Когда мы въезжаем на территорию закрытого элитного дома, я даже не удивлена. Да и, откровенно говоря, мне уже все равно.
Единственная мысль, которая осталась в голове – согреться. Стянуть с себя напрочь промокшее платье и обнять батарею. Не меньше. Хоть Леша и включил печку, но ощущения прилипшей мокрой одежды к телу – то еще удовольствие.
Рысев паркуется на именное место подземной парковки и без промедления командует идти за ним. Порцию люлей за то, что плясала под ливнем без зонта, я уже от него получила. Мне хватило. Больше провоцировать на грубости мужчину не стоит. Он и так, кажется, как спичка.
Один “вжик” – и загорится. Да и желания ругаться нет.
К нему, так к нему. Тем более Славка обещал через час за мной заехать."
"– Проходи, – открывает дверь в квартиру Леша, пропуская меня.
И я прохожу. А потом замираю в пороге и боюсь дышать, глядя в окно.
Двадцать первый этаж. Боги!
Свинцовые тучи, которые заливают город дождем, кажется, зависли прямо на крыше многоэтажки. Слишком близко. И страшно. Особенно, когда доносится раскат грома.
– Лана, – выводит из раздумий голос Рыся за моей спиной.
– Что? – бросаю дерганно, оборачиваясь и встречаясь с его горящим в полумраке шоколадным взглядом.
– Ты промокла до нитки, – вздыхает Рысев и отводит взгляд, кидая ключи на тумбу. – Прямо по коридору ванная. Сними с себя эти тряпки.
– Ты только этого и ждешь, да, Рысев? – фыркаю, скидывая босоножки.
– Сейчас принесу свою футболку, – игнорирует мой выпад мужчина. – А то на трясущуюся, тебя жалко смотреть.
Ан, нет. Уколол все же.
Дождавшись, когда Леша притащит из спальни футболку, закрываюсь в ванне.
Быстро принимаю душ, смывая с кожи дождь и запах мужского парфюма. И меняю свое мокрое платье на черную футболку, которая сидит на мне на манер мешковатого платья. Собираю волосы в мокрый пучок на макушке и уже одной ногой вышла, когда меня тормозит на пороге одно дикое желание. Я тяну пальчики и, подцепив хлопковую ткань, подношу к носу, принюхиваясь. Боже. Дура. Больная на голову дура! Но я чувствую его запах.
