– Забыл самое главное, – с самым серьезным видом ставит передо мной чашку с кофе, хотя и видит, что я уже пью вино.
Мне странно и непривычно видеть его таким – расслабленным, каким-то домашним. И я так долго смотрю на него, что он успевает это заметить. Но, к счастью, не комментирует. Может, потому, что его отвлекает микроволновка.
– Попробуй, – советует он, ставя блюдо на стол.
Моя уверенность, что даже кусок не полезет в горло, испаряется, стоит услышать запах. Порция даже кажется маленькой, и я добавляю в тарелку еще.
Как часто бывает, между нами повисает молчание. Но оно, как это тоже часто бывает, не напрягает. Его не хочется разбавить словами."
"Тихая ночь, переливы реки за окном, вино с привкусом кофе, потому что его я тоже пробую, хотя и глоток. А еще с привкусом поцелуев, стыда и порочности, когда Тимур вдруг усаживает меня на столешницу. Не поднимает футболку, просто становится между моими ногами, и она сама задирается.
Не отпускающий взгляд, когда он входит в меня. Так же резко и властно, как в ванной.
Мой всхлип, который он с легкостью вырывает. И бесконечные стоны, когда он начинает не двигаться во мне, а попросту вдалбливаться.
Жестко… он любит жестко…
Но самое порочное заключается в том, что мне это нравится. Мне плохо от мысли о том, что я делаю. И неимоверно хорошо от того, что делает он. Это как сладкий коктейль с разными незнакомыми специями: удовольствие, чувство вины, ощущение неправильности происходящего и невозможность от этого отказаться.
– Стони, – обжигает мое лицо его шепот, – стони для меня…
Могу ли я ослушаться?
Нет.
И не потому, что мое послушание – это часть сделки.
Просто я не представляю, как может быть по-другому. С ним по-другому – не представляю.
Мало…
Ему этого мало, и он заражает меня своей ненасытностью. Заставляет заткнуться в голове голосам, которые пытаются вернуть меня на правильный путь. Мыслей нет. Они растворяются, сознание путается…
Его хрипловатый шепот, когда мы оказываемся в его комнате, и моя футболка летит прочь, обнажая меня.
– Ты говорила, что любила надевать ее перед сном. До сна еще далеко.
Это единственные слова за длинную бессонную ночь…
Глава 36. Анита. Настоящее
– Вам что-нибудь подсказать?
Обернувшись, замечаю рядом с собой мужчину лет пятидесяти. Жилет, рубашка, клетчатые брюки – все намекает на ретро, хотя и заметно, что сшито недавно и на заказ. Хозяин антикварной лавки, я не раз здесь что-нибудь выбирала, поэтому легко его узнаю. Оказывается, и он меня тоже.
