— А я чего? — пожимает плечами блондинка, идеально разыгрывая «блондинку». — Я ничего. Мне с ней вообще делить нечего.
— А с Миналь чего не поделила?
— Откуда знаешь?
— И-ра-и-да, — грожу пальцем.
— Рида! — топает ножкой… лежа на кровати. — Эта мелкая пигалица донесла уже?
— Поделилась.
— Так она на Закира посматривала, а я его себе выбрала. Вот и попросила, чтоб не стояла на пути большой и светлой любви!
— Так просила, что с ножницами заходила?
— Алён, ну что ты, как неродная? Горячих русских девчонок что ли не знаешь? Что поделать, ну, люблю я пошуметь! Но только на словах.
Без махания руками. Я ж не знала, что она такая шуганная и сбежит сразу.
Тоже верно! Любит наш народ громко разговаривать и вопросы решать так, чтобы все соседи в курсе были. А иногда и поучаствовали.
— А вторая, как её там?
— Осиль.
— С ней тоже разговоры разговаривала?
— Не-е, эта вообще блаженная какая-то. Постоянно в библиотеке торчит, что-то вычитывает и выискивает, — фыркает Рида, передергивая плечами. — Нет, ты только представь.
С утра и до вечера сидеть среди пыльных фолиантов, книг, свитков. И читать-читать-читать. В двадцать-то с хвостиком лет. Бре-е-ед! Самое время себя показать, на женихов просмотреть, позаигрывать, глазками пострелять, выбрать.
— И сколько ты уже здесь? Раз даже с женихом определилась.
— Полгода скоро будет.
— То есть, появилась не первая?
— Нет. У драконов первая была Миналь, потом Осиль, дальше я. И вот — ты.
— Ясно, — отмечаю про себя интересные факты. — Кстати, Рида.
А откуда в этом мире ножницы? Не подумала бы, что они тут есть.
— Вот и правильно, — хмыкает блондинка. — Это я их сюда притащила. При перемещении. Я — стилист-парикмахер. Представляешь, прямо из салона сюда зазвездила. В рабочем халате и со всеми прибабахами для стрижки и укладки, что по привычке в больших карманах таскаю.
— Весело. И как? Тут тоже своё любимое занятие продолжила?
— А то как же! — закатывает глазки «важная особа». — У меня все драконицы дворца стрижки и укладки делают теперь.
По записи.
— Ого. Отлично, — потираю мысленно ручки. — Значит, со всеми знакома?
— Ага.
— И каждой сказала, что Закир — твой? Чтобы не думали на него глаз положить?
— Конечно.
— И на тебя никто не покушался? Случайно не хотел убить? Толкнуть с лестницы? Разорвать? Пристрелить? Замуровать? — перечисляю всё, что только в голову приходит.
Смотрю на девчонку, глаза которой с каждым новым вариантом всё увеличиваются и увеличиваются, грозясь вывалиться.
