"Лёля Зайкина
Мать твою, женщина!
Пролог.
Я схожу с ума! Это не реально! Не возможно! Не со мной!
Только так могу объяснить то, что происходит с моим телом в ответ на прикосновения мужских рук. Сильных рук. Совершенно не знакомого мужчины…
Плавлюсь. Буквально таю от уверенных касаний. Хочу! И это совершенно не соответствует мне. Я не такая! Правильная, обдумывающая каждый шаг… Осторожная! Жизнь научила этому…
Но… тем не менее это происходит!
Или же это сон?! Может я опьянела? Алкоголь я сегодня не употребляла, но вдруг виноградный сок прокис, и я просто пьяна, а тело предаёт меня.
Возможно… со мной бывало и не такое… Как ещё объяснить туман в голове и необъяснимую тягу к этому мужчине? Красивому, сильному, высокому, тому, что сейчас прижимается к моему лобку головкой члена…
«Это не правильно!» – пульсирует в висках, но тело почему-то подаётся вперёд.
Опускаю взгляд вниз и вижу половой орган. Просто огромный! Моего единственного сексуального партнёра едва ли не вдвое меньше наградила матушка природа.
А этот!
«Да он не поместиться!» – проноситься в голове.
Хочу дать заднюю. Даже тело не против этого. Та чертовщина, что творилась с ним, отступает, горячее томление в низу живота исчезает, будто его и не было. А всё моё существо охватывает жуткий страх быть разорванной в клочья.
Хочу оттолкнуть, но не успеваю. Толчок и тот гигант, что пугал воображение оказывается внутри. Тягучая боль, охватывает и без того наряженные мышцы таза, заставляя сжаться ещё сильнее.
Не сдерживаю вскрика. И мужские губы накрывают мои, впитывая протест.
– Охренеть, какая ты узкая. Расслабься, милая.
Шершавые подушечки пальцев проскальзывают по щеке, в лёгкой ласке. И я, впившись взглядом в красивое лицо незнакомца, пытаюсь выполнить просьбу. Но ничего не получается. В мозгу звонким молоточком пульсирует мысль «Это не правильно! Я не должна этого делать!».
Но делаю, точнее, делает он. Подаётся немного назад и вновь врезается в моё тело. Резкая боль охватывает всю сущность. Мышцы тесным замком сжимаются вокруг полового члена, будто бы не желая отпускать.
Хотя мне куда сильнее хотелось бы прервать то, что происходит.
Дыхание сбивается, сердце принимается выбивать чечётку, а просьба покинуть моё тело, застревает в горле.
– Какого хрена? – напрягшись всем телом, спрашивает мужчина, и его будто вылепленное одарённым скульптором лицо искажает непонимание и боль.
Он подаётся назад, пытаясь покинуть моё взбунтовавшееся тело. И я, заметив это, испытываю облегчение.
