– Еще раз увижу тебя, получишь в табло! – предупреждает Бес Костю, ткнув в него пальцем.
– Ты сейчас сам получишь! – гаркает тот в ответ.
Сжимаю кулаки и подношу их к губам, глядя на мужчин круглыми глазами. Я никогда не видела, как люди дерутся, и сейчас мне страшно.
– Антон! – зову я, но он на меня даже не смотрит.
– Я сказал, с*бись отсюда! – орет он вместо этого, указывая на брошенный посреди дороги «Мерседес».
– Алёна, иди домой! – говорит Костя, наконец-то вспомнив обо мне.
– Она, бл*ть, пойдет куда я скажу! – сообщает Бес, чем приводит меня в возмущение.
Костя тоже приходит в ярость от этих слов, я вижу это по его искаженному лицу.
– Хватит! – молю я их.
Соседи сейчас вызовут полицию.
Я Наумова таким никогда не видела. Он же просто бешеный.
– Чего вдруг? – усмехается Костя. – Вы что, вместе?
– Вместе, – сообщает этот урод.
– Не пи*ди! – советует ему блондин. – Она сказала, что ты хрен с горы!
Как приятно, что он верит мне на слово. В отличие от этого татуированного придурка.
Почему я не могла влюбиться в этого человека? Но на этом их беседа закончилась. Наумов замахивается и впечатывает кулак в красивый Костин нос. Тот сразу дает сдачи. Я кричу и плачу. Они обмениваются такими сильными ударами, что я каждый раз вздрагиваю и вскрикиваю.
– Пожалуйста… хватит… – шепчу, потому что они уже лупят друг друга на снегу.
Я вижу алую кровь на белом покрове и захожусь слезами.
– Хватит… – прошу и бросаюсь к ним.
Напрыгиваю на Костика сзади, потому что он сейчас сидит сверху, и получаю сильнейший удар по лицу от не успевшего сообразить Наумова.
Что было дальше не знаю, ведь я потеряла сознание.
Глава 25
Господи, как болит голова…
Хочу пить…
Не могу пошевелиться.
– М-м-м… – стону и хватаюсь руками за голову. – Бли-и-и-и-ин…
Ощущение, будто череп сейчас расколется на две половины. Или на четыре.
– Не трогай… – слышу знакомый голос над головой.
Шершавые теплые руки убирают мои ладони от моего же лица.
– Антон?.. – хрипло шепчу я.
Я не берусь открывать глаза.
Мне почему-то кажется, что это может спровоцировать адские боли в голове. Последние рюмки были лишними. Мне никогда не было так плохо от текилы. Что за хрень?
Чувствую, как в руку суют стакан.
– Выпей… – говорит Бес, помогая мне приподнять голову.
Хочу попросить его говорить потише, но мне больно разговаривать.
Это какое-то лекарство. После двух глотков начинаю давиться.
– До конца… – настаивает мой экзекутор, подталкивая стакан.
