Я могла бы это сделать только в том случае, если в ней не будет Веры. От слова вообще.
Пойдет ли он на это? Я не знаю.
К серьезному разговору я пока не готова. Если ему надоест за мной бегать, значит, я для него всего лишь разноцветный перепихон. Боль от этого факта я уже пережила, два раза умереть нельзя. Но вчера в его глазах, в его поцелуях я чувствовала что-то большее. Я и раньше это чувствовала. От этого мое сердце машет крыльями. В то же время у меня на него целый мешок обид, с которыми я не знаю, что делать.
Он не развеял ни одного моего сомнения, скорее, наоборот. Стоило Наумову появиться из ниоткуда, и я обо всем на свете позабыла.
Вести войну, когда влюблен в противника, оказалось катастрофически сложным. За мою тридцатидвухлетнюю жизнь ничто не подготовило к этому бою.
Он что, поставил автодозвон?
Достаю телефон.
Засунь обратно.
Не засуну.
Засунь.
Я люблю его…
Ты пьяная…
– Алло…
– Я два раза звонил… – рычит Наумов.
Жмурю глаза. Какой же приятный у него голос. Меня даже качнуло немного.
«Аленушка, притормози…»
«Бл*ть, обхвати сильнее… м-м-м…»
«У тебя кожа сладкая…»
А-а-а…
– Алёна?..
Черт, черт, черт…
– ...где ты?.. – доносится до меня сквозь параллельную реальность.
– А?
– Пи*ц! Где ты?
– Я… эм-м… не знаю…
– Ты в раскидухи. В курсе? – орет он. – Где ты?
– Мне… мне пора… – говорю и вешаю трубку, потому что перед нами тормозит черный джип «Мерседес».
Телефон, тут же начинает звонить снова, но я игнорирую его. Это достаточно просто, ведь я соображаю кое-как.
"
"Стекло пассажирской двери опускается, и я вижу за рулем улыбающегося блондина, моего спасителя-парковщика!
Губы расползаются в ответной улыбке.
– Подвезти? – спрашивает он, наклонившись ближе к окну.
Киваю и переминаюсь с ноги на ногу.
– Запрыгивайте! – говорит он, махнув светловолосой головой.
Нам не нужно предлагать дважды, спустя мгновение разноцветные зефирки загружаются в «Мерседес». Мне, как невольному организатору этого такси, предоставили переднее пассажирское сидение.
Как такое возможно? Я имею в виду то, что мы снова встретились.
– Привет… – говорю, потирая окоченевшие руки в оранжевых рукавицах.
Он включает печку на полную и спрашивает, скользя глазами по моему образу:
– Ты всегда так одета?
Запрокидываю голову и смеюсь. В самом деле, в его глазах я что-то вроде городской сумасшедшей.
– Ага, – отвечаю, желая поддержать свой имидж. – Как тебя зовут?
– Костя, – протягивая руку, представляется он.
