В ходе какой-то внутренней борьбы он решает открыть рот и выдать следующее:
– Да, Алёна, это тебе. Я решил, что букет «осеннее совершенство» как раз то, что подойдет твоей оригинальной тонкой натуре.
Лицо у него совершенно бесстрастное. Словно ему физически больно быть милым. Но мне плевать, через что ему пришлось ради этого пройти. Если бы он этого не сделал, я бы ушла навсегда. Поверьте, я не стану страдать по мужчине, если безразлична ему.
Удовлетворенная, беру букет в руки и, улыбаясь, говорю:
– Это просто поразительно, потому что я обожаю осень.
Это мое любимое время года.
На его губы ложится легкая улыбка. Я сжимаю пальцы на «своем» букете, потому что никак не могу привыкнуть к тому, насколько сексуален этот мужчина. Сказать «мой мужчина» я не могу. Он не мой.
– Почему такой странный выбор? – спрашивает милый Бес, выруливая на дорогу. – Пристегнись.
Пристегиваю ремень и наслаждаюсь в кое-то веки не односторонней беседой.
– Выбор не особо большой, – несмело говорю я.
– Мне нравится запах. И краски. Красный, оранжевый.
– Согласен, – отзывается Антон, внимательно глядя на дорогу.
Воодушевленная, продолжаю развивать мысль.
– И у меня никогда не бывает депрессий осенью. Но, разумеется, другие времена года мне тоже нравятся.
Он смотрит на меня некоторое время, затем снова на дорогу.
– Круто.
Это не очень тянет на активное поддержание беседы. У меня в душе зарождается комплекс неинтересности. Может поднятые мною темы столь бесперспективны, что их не может поддержать даже образованный начитанный мужчина? Ведь я знаю, что у Антона прекрасное образование.
Он окончил технический столичный ВУЗ, и название его факультета я не смогла бы запомнить при всем желании. Сам он из Нижнего, вроде как тоже «понаехавший».
Снова прячусь в свой панцирь. Ох. Достаю телефон и набираю Вике:
Я: «Я тебя люблю»
Вика: «Ты что, пьяная?»
Улыбаюсь.
Я: «Фотку!»
Спустя три минуты получаю фото, на котором Вика и Юра строят из себя влюбленных дурачков.
Им кажется, что они соригинальничали. На самом деле они такие и есть: милые и влюбленные. Я тоже хочу подобного. Кошусь на Беса, и мне очень трудно представить, что я могла бы замутить с ним подобное фото. Смотрю на гордый профиль, вздыхая. Очень вряд ли.
– Что опять не так? – мрачно спрашивает Антон.
– Ничего… – шепчу, глядя на свои руки.
– Ничего? – вопрошает он. – Что у тебя сейчас в башке творится?
Молчу.
Понимаю, я похожа на биполярную.
