– Ну, давай болтать, – пародируя мое «ну», говорит он и лениво разворачивается ко мне, делая вид, что весь внимание.
Я всегда считала себя интересным собеседником. Никто никогда не относился пренебрежительно к перспективе завязать со мной беседу. Никто, кроме Антона «Беса» Наумова. Я теряю уверенность в себе. Я просто физически ощущаю, как это происходит.
– Часто тут бываешь? – спрашиваю его.
– Да.
– Я здесь раньше не была. Этот парень на сцене – индус?
Он смотрит на сцену, потом опять на меня.
– Это рэпер из Томска.
Пишет треки на английском. У него неоднотипный флоу и атмосферные клипы. Может, и выйдет чего.
– Ясно…
Я, оказывается, ничего не смыслю в музыке. Лучше буду помалкивать.
Молчим.
Разве я одна должна поддерживать разговор? Напомню, это он пригласил меня!
– Ты сегодня не выступаешь? – спрашиваю его, сдаваясь.
Антон смотрит так, будто хочет, чтобы я придумала вопрос получше. И как можно скорее.
– Ты сегодня не за рулем? – лепечу невпопад.
– Нет, – отвечает он и демонстративно делает очередной глоток пива.
Я знаю, вопрос глупый. Странно, что он вообще мне ответил. Собираюсь с силами и решаю быть самой собой.
– Два года назад я была на рок-фесте. Мне понравилась одна группа… – мой монолог прерывает появление татуированной телки, одетой в стиле хиппи с налётом собственного мнения по этому поводу.
Они тепло приветствуют друг друга объятиями, и она виснет на его шее, одновременно что-то вещая на ухо. Определенно, поднятые ею темы его заинтересовали, потому что он смеется и отвечает.
Из-за воплей рэпера из Томска я ни слова не могу разобрать, а только наблюдаю.
Он не представляет нас друг другу, а просто берет пиво и уходит с ней. Не оглядываясь.
Чтобы описать мое состояние в этот момент достаточно двух слов – обида и боль поражения. Согласна, это три слова…
Спрыгиваю со стула и уношу ноги. Никогда не вернусь в это место. Никогда.
Забираю косуху в гардеробе и вызываю такси. Как хорошо, что сегодня меня ждут любимые друзья.
Я собираюсь напиться и забыться, поэтому спешу на их порог с купленной по дороге бутылкой текилы.
Набираю сообщение Вике, чтобы известить о наших планах, а когда до ее дома остается пять минут езды, на мой телефон приходит сообщение от адресата «Антон-Мудак»:
«Куда ты делась?»
– Отъ*бись, – шепчу я и удаляю сообщение вместе с номером.
Параллельно отписываюсь от него во всех соцсетях. Больше ничего не хочу о нем знать. Он больше и не пытается связаться со мной.
