А я все более ясно понимаю, что к отцу поехать должна. Но как?
Охрана дома стала такая, что выйти не смогу. Смотрю в окно и вижу двух человек у ворот и одного у машины у крыльца.
Эту смену я видела только раз, на прошлой неделе. Как раз перед этим и начались неприятности у Кузнецова.
Нажимаю на экран смартфона и открываю контакты. Листаю в попытке найти кого-нибудь, кто может помочь.
И вдруг меня осеняет! Номер 112! Скорая помощь, вот что мне нужно. Не раздумывая набираю три цифры.
А дальше все происходит словно в кино.
Я быстро собираю рюкзачок с самым необходимым и спускаюсь в гостиную, жму пару кнопок на внутреннем телефоне и слышу голос одного из охранников.
— Слушаю вас, Маргарита Григорьевна.
— Впустите врача скорой помощи. — специально говорю сиплым голосом.
— Скорая к нам? Вам плохо?
— Да, откройте ворота врачу. — стараюсь говорить уверенно.
Минут через пятнадцать к дому подъезжает легко узнаваемый автомобиль с маячком на крыше.
Потом просто делаю вид, что у меня тяжелый приступ астмы, и меня уже несут в скорую на носилках.
Пришлось, конечно, сделать спектакль эффективнее с помощью денег, но куда без этого.
Охрана при мне набирала номер Тимофея, но безрезультатно, и поэтому старший смены решает отпустить меня в больницу.
Только не одну, а с одним из охранников.
Что ж, один не трое, проще улизнуть от него. А в приёмном отделении столько людей, что я легко исчезаю среди пациентов.
И через час уже подхожу к когда-то родному дому. На дорожке перед воротами стоит белый фургон с логотипом какой-то транспортной компании.
Перед тем как нажать на звонок у калитки ещё раз пытаюсь набрать Тимофея. Теперь он недоступен. Что ж, я пыталась его предупредить. Странно, что Тимофей не перезвонил, это на него непохоже.
Механизм на воротах знакомо щёлкает и ворота немного разъезжаются в стороны. Осторожно ступаю вперёд, вглядываясь в окна дома. Всё тихо, словно и нет никого.
Дверь открывает Наталья, одетая так, словно в доме светский приём.
— Заходи, уже устали ждать. — выплёвывает она вместо приветствия.
— Что с отцом? Как Женя? — выпаливаю вопросы, но в ответ вижу только спину сводной сестры…
Наталья молча идёт вглубь дома, виляя бёдрами так, что я боюсь как бы она задом двери с петель не снесла.
Я шагаю в гостиную, попутно оглядывая коридор и проход в кухню. Никого нет и тишина такая, что мне становится совсем тревожно. Женька обычно летела ко мне вприпрыжку с криками ура. А тут словно вымерли все.
В гостиной отца нет, и Женьки тоже.
