Больше я на твое вранье не куплюсь, - фыркаю недоверчиво. - Кстати, от кого свою новую любовь прячешь?
- Не твое дело, - подталкивает меня внутрь.
- Стесняешься? – выплюнув это слово, прохожу в холл.
С тоской осматриваю интерьер. Я душу вложила в каждую деталь, а сейчас у меня все отнял человек, которого я любила. Жестоко.
- Ревнуешь? – самодовольно спрашивает Женя.
- Ревнуют свое. То, на что имеют право, - несмотря на острую боль, отвечаю с улыбкой. - А общественный туалет – он ведь для всех. Какие тут могут быть права?
- Ревну-уешь, - тянет противно.
- Между прочим, сама виновата. Я не хотел расходиться. Это ты подала на развод.
Собирается помочь мне снять куртку, но я убираю его руки со своих плеч. Делаю все сама. Давно пора было стать независимой.
- Что мне было делать после того, как я интимные фотки Альки в твоем телефоне нашла? Помочь ей выбрать нижнее белье получше, а не ту безвкусную ерунду? – скрываю жгучую обиду под соусом сарказма. - Или ты хотел, чтобы мы втроем жили? – оставив гардеробную, привычно направляюсь на кухню.
Напоследок. - Счастливой шведской семьей?
- Не передергивай, - спешит следом бывший, будто боится, что я украду у него что-нибудь. Хотя все здесь – МОЕ! - Будто мало таких пар, где муж налево ходит. И ничего, жена прощает - и живут дальше. А ты гордая слишком. Вот поэтому и осталась без ничего.
Резко останавливаюсь – и Женя едва не впечатывается в меня. Но я не позволяю ему к себе прикоснуться. Отшатываюсь.
Смотрю со злостью в идеальное лицо, на которое когда-то повелась.
Говорят, только мужчины любят глазами. Ошибаются.
Я эстет и тоже искала себе суженого по внешности.
Женя оказался в моем вкусе: высокий, симпатичный, накачанный блондин. Словно только сошел с обложки журнала. Подруги предупреждали, что красивые мужчины – для всех. Такими придется делиться.
Не верила, а зря.
Наливное яблочко из райского сада оказалось с гнильцой и червями внутри.
- Я осталась без ничего, потому что твой юрист – жулик, - шиплю, приближаясь к нему вплотную.
- Не зря ты его фамилию упорно скрываешь.
- Он мастер своего дела. А ты дура, - шумно выдыхает. - Но никогда не поздно все вернуть.
Усмехнувшись, скептически свожу брови к переносице.
- Женя, у тебя любовница беременна, - напоминаю, словно о таком можно забыть. - Как же ребенок?
- Ребенка усыновим, - невозмутимо предлагает. – Он же мой. А ты все равно своих иметь не можешь. Какая тебе, на хрен, разница?
Выдержка трещит по швам.
