Ей надо будет на заочное поступить в следующем году, а пока пойдет работать.
– Ясно. Хорошо. Как вы с ней, ладите?
Я усмехаюсь.
– Пап, мы росли вместе, как мы можем не ладить?
– Всякое бывает. Ладно, побегу, Ясь. Если что, звони, не стесняйся. И калитку закрой за мной.
– Да, выйду чуть позже, не переживай.
Я закрываю за ним дверь, вздыхаю, иду на второй этаж. Таня лежит на кровати, что-то смотрит в телефоне. На мое появление, вынимает наушники и кидает вопросительный взгляд.
– Ну как тебе тут? – задаю вопрос.
Дурацкий, конечно, но Таня для меня закрытая книга, смерть мамы ее сильно подкосила. Она пожимает плечами.
– А мебель не планируется?
– Со временем. Комод можешь себе весь забрать.
– Ладно.
Я мнусь в дверях, потом прохожу и сажусь на край кровати.
– Тань, я понимаю, тебе тяжело, – говорю ей. – Но мы привыкнем. Переезд – точно к лучшему. Этот город относительно недалеко от Москвы, и здесь в принципе больше возможностей, чем в нашем.
– Все нормально, Ясь, – Таня улыбается. – Правда, нормально.
Пойдем чаю попьем?
– Пойдем, – киваю в ответ.
Она первая скачет в шерстяных носках по ступенькам вниз, я заглядываю в пустую комнату по соседству. Голые белые стены. Ну ничего, прав папа, со временем обустроимся. Слышу стук в дверь, а следом голос:
– Хозяева, дома?
Хмурясь, поворачиваюсь в сторону выхода, слыша, как тот же мужской голос говорит:
– Ух ты, какая красивая. Как зовут?
– Таня, – растерянно отвечает сестра.
– Итак, она звалась Татьяной…
Я невольно усмехаюсь, отчего-то думая, что Таня может и не знать, откуда эти строки.
Тру переносицу, нехорошо так рассуждать, но что есть то есть, не очень-то она увлекается литературой. Да и вообще, выучилась с большим трудом.
– А мы вам матрас принесли.
– Это, наверное, в комнату сестры.
– А сестра у нас кто? Ольга?
Я закатываю глаза, выходя из комнаты.
– Сестра Ярослава, – говорю громко, разглядывая матрас, стоящий на боку, и парня, который его держит спереди.
Он высокий, темные волосы торчат из-под шапки, джинсовка, подшитая мехом, нараспашку, защитного цвета штаны.
Он поворачивает голову на мои слова. Молоденький, не больше двадцати пяти. Красивый, даже не скажешь, почему, черты лица вроде бы ничем непримечательные, но сочетание выдает привлекательную картинку. А еще наглый, в глазах самоуверенность вперемешку с хамством.
Он поворачивается ко мне всем телом, оглядывая, пока я спускаюсь по лестнице.
– Да, на Ольгу точно не похожа, – усмехается мне, – та была красавица.
