"Кротовский, вы последний
Глава 1
— С вами все хорошо? Вам плохо? — резкий женский голос врезается в ухо, как электродрель.
Не отвечаю… и даже глаз не открываю. Без очков все равно ни черта не увижу, а они слетели, когда меня накрыло.
…И что отвечать? Что я прилег на тротуаре на минуточку помереть, а потом встану и пойду дальше?
— Вам скорую вызвать?
Да что ж у нее голос такой противный? Как ее мужик терпит? Особенно по утрам? Особенно в субботу? А может… нет у нее никакого мужика.
— Вам чем-то помочь? — уже другой голос, погрубее… но тоже неприятный.
Ишь ты. Столько лет жил, ни одна гадина помощь не предлагала. А как собрался помирать, сразу помощники набежали. Кто-то уже тарабанит в смартфон, вызывает «скорую»… требовательно так, главное, вызывает.
Как будто в «скорой» все резко перепугаются и примчатся на крыльях, чтоб только не огорчить ненароком такого строгого вызывальщика.
Давай, тарабань и вали дальше по своим делам. Пока скорая приедет, я десять раз скопытиться успею…
Да уж, называется, сходил за хлебушком, сердце как не вовремя прихватило, хотя… так даже лучше.
Помер бы дома, лежал бы там, вонял, источая смрадные запахи. Определенно, так гораздо лучше. Не зря говорят, на миру и смерть красна.
По ушам ударяет стрекот сирены. Характерный гулкий хлопающий звук газельной двери. Да что ж за день такой сегодня? Скорая приехала, а я все еще не помер. Меня подхватывают грубые руки. Переваливают тело на носилки. Под ребром простреливает болью. Черт, не дают умереть спокойно.
— Держитесь. Мы вам поможем.
Сегодня просто какой-то парад противных голосов.
— Мы его теряем. Колите, срочно. Дефибриллятор мне…
Хрен вам. Не успели. Я все-таки сдох. Кромешная мягкая обволакивающая тьма гасит мой исстрадавшийся разум…
* * *— Сережа… Сереженька…
Кого это так ласково зовут? Э… а я что, не сдох? Да ну нах…
— Сережа, постарайся открыть глаза.
Не знаю, кто такой Сережа, но мне прям любопытно стало. Кто там просит таким приятным голосом? Открываю глаза. На стуле возле моей кровати сидит девушка… очень красивая, и смотрит глазами полными тревоги.
Фига с-се. Последний раз красивые девушки на меня смотрели много лет назад, а чтоб вот так… таким взглядом… вообще не припомню.
— Деда! Деда! — увидев, что я открыл глаза, тут же начинает голосить девушка.
— Зачем так кричать? Я же не глухой, — стараюсь говорить мягко, но голосовые связки слушаются плохо, голос вообще какой-то не мой.
Девушку мои доводы нисколько не успокоили.
