— Напомни, пожалуйста, а чем твой шеф занимается? — шепчу Марку держа его под руку.
— Да много чем, — улыбается он.
Мы входим в дом.
Нет. Домом это назвать нельзя. Это настоящий мраморный музей. В котором нельзя жить. Им можно только любоваться.
Я держусь за Марка, так как мои каблуки очень скользкие. Не хочется упасть и опозорится перед гостями.
Миновав длинный коридор, мы оказываемся в большом просторном зале.
Я теряюсь от количества роскоши в одном помещении. Здесь продумано все до малейших деталей от композиций из неизвестных мне живых цветов до накрахмаленных рубашек на официантах.
— Как же здесь красиво! — говорю и рассматриваю люстру под потолком.
— Кому как, — он ловит паренька за рукав и берет с подноса два бокала с шампанским. Один из которых протягивает мне.
Я беру шампанское и просто держу его в руках, так как с недавних пор я решила совсем отказаться от алкоголя.
— Надо бы поздравить именинника, — он всматривается в толпу, как будто ловит кого-то взглядом.
— Было бы неплохо, — отвечаю и нежно касаюсь плеча Марка.
Он вздрагивает от неожиданности и отстраняется.
— Тише. Ты ведь хочешь, чтобы все поверили, что мы пара, — заговорщицки шепчу одними губами.
— Точно. Я что-то отуплю в последнее время, — отвечает и сделав глоток снова всматривается в толпу.
Я слежу по его взгляду и понимаю, что тот, кого он искал найден. Молодой, высокий блондин с ангельской внешностью смотрит в нашу сторону.
Я прекрасно знаю этот ревнивый взгляд. Это взгляд собственника. Это взгляд влюбленного мужчины.
И мне ничего не остается, как отступить и отпустить Марка к нему.
— Марк, ты иди предупреди его, чтобы не получилось никаких недоразумений. А то, боюсь, что будет конфуз, — говорю, а сама делаю вид на публику, что флиртую с ним. Я тебя здесь буду ждать.
— Спасибо, — он расплывается в улыбке и чмокает меня в щеку. Я быстро.
— Иди, — подталкиваю его, а сама медленно подхожу к столу с закусками.
Глаза разбегаются от выбора еды. Все такое красивое, аппетитное и малознакомое. Я не знаю, что мне взять и как все это есть.
Мои глаза просто разбегаются, и я сама не понимаю, чего же я хочу.
— Проблемы с выбором? — раздается мужской голос за моей спиной.
А я цепенею от этого. Меня словно приклеивают к полу. Я чувствую, как вдоль моего оголенного позвоночника пробегают электрические заряды.
Я знаю этот голос. Я знаю кому он принадлежит. Черт! Да я узнаю его из тысячи! Даже спустя сотню лет я узнаю эту сволочь.
От напряжения вокруг меня сгущается воздух.
