— Как ее зовут? Звали… — смогла-таки я с некоторым усилием задать вопрос.
— Ира. Ирочка Томашевская, то есть по мужу Одинцова. Вы, случайно, не были знакомы?
«Может, бабка сумасшедшая?» — с надеждой подумала я и ответила:
— Нет, к сожалению.
Не убирая фотографии, бабуля кивнула:
— Просто я подумала… она работала в библиотеке, здесь неподалеку… Три года работала, пока не вышла замуж. Завтра ей бы исполнилось двадцать восемь лет.
— А-а-а что случилось? Авария?
— Нет, — покачала головой старушка.
— Кто-то проник в дом, Гена был на работе, Ирочка в это время оставалась одна… Одиннадцать ножевых ран… так следователь сказал…
— Ограбление? — спросила я испуганно, знать не зная, стоит ли задавать вопросы или лучше помолчать.
— Ничего не пропало… он ей лицо изувечил, разрезал ножом… За что? — Она убрала фотографию в карман и стала разглядывать свои руки, морщинистые ладошки нервно вздрагивали, успев покраснеть от холода.
— Убийцу нашли? — задала я вопрос, так и не решив, стоит ли это делать.
— Сначала арестовали дворника… молодой парень, таджик, работал там совсем недавно. Но потом его отпустили. Нашлись какие-то родственники, наняли дорогого адвоката. Наверное, заплатили кому следует и теперь говорят, что он не виноват… Ирочка жила с мужем в Сосновке, коттеджный поселок за рекой… С соседями едва знакомы. Врагов у них не было, особых ценностей тоже… у меня квартира в тринадцатом доме, — вдруг сказала она, кивнув на новенькую многоэтажку, прямо напротив входа в парк.
— Я могла бы вам показать Ирочкины фотографии, у меня их целый альбом… если у вас есть время…
— К сожалению, мне надо быть на работе, — поспешно ответила я, но, встретившись со старушкой взглядом, неожиданно для себя добавила: — Полчаса, конечно, найдется.
— Вот и хорошо. — Старушка встала, опираясь на палку, которую все это время придерживала коленом, пристроив ее к подлокотнику скамейки.
— Я вас пирогами угощу. Сегодня пекла, ждала Ирочку, она по вторникам всегда ко мне приходит… Я не сумасшедшая, — со своей невообразимой улыбкой добавила старушка. — Просто трудно поверить, что внучки больше нет…
Я поднялась, и мы пошли по аллее.
— Вас как зовут? — спросила она.
— Ефимия. Но лучше зовите Фенькой.
— А я — Ольга Валерьяновна. Имя у вас красивое. И вы сами настоящая красавица. Красивая и добрая. Так нечасто бывает.
