— Вы меня удивили, Смольская. С вами всё в порядке? Вы не заболели? Иначе я просто не могу объяснить, почему одна из лучших студенток курса не может ответить на элементарный вопрос. К тому же, заданный по одной из предыдущих тем лекций.
— Голова болит, — неуверенно лгу.
— Ну хорошо. Отдыхайте. На следующее занятие принесите мне короткий доклад по теме сегодняшнего занятия. И помните, Ярослава, за просто скачанный из интернета и непереработанный лично вами текст будет неуд.
Кто-то на задних рядах посмеивается, кто-то сочувственно вздыхает.
Вот тем, кто учится регулярно плохо или средне, живётся гораздо легче. К ним нет столь повышенного внимания. Да и по именам запоминают далеко не всех в таком-то потоке студентов. А высокий балл накладывает совсем другую ответственность. От тебя все ждут стабильного хорошего результата, но люди иногда ломаются… В моей системе координат случился сбой, и это сразу заметили, и нет, не пожалели и не попытались понять, а потребовали реабилитироваться через этот дурацкий доклад.
С другой стороны, будет на что отвлечься. Можно же вообще в сеть не лезть. Съездить в городскую библиотеку и посидеть за настоящими бумажными книгами.
После занятий выхожу на улицу и поднимаю взгляд к небу. Дождик собирается. Небо тяжёлое, серое, как моё настроение. Первые капли уже срываются, попадая на лицо.
Спускаюсь на асфальтированный плац перед нашим корпусом и вздрагиваю, услышав знакомый вой двигателя с рычащими нотками. Сердце моментально ускоряется, живот напрягается до боли в мышцах, и пальцы на лямке рюкзака сжимаются крепче.
Спортивный байк влетает на территорию университета и, эффектно развернувшись, едва не наезжает мне на ногу. С визгом отскакиваю назад.
— Кис-кис, ты больной?! — хочется двинуть ему рюкзаком.
— Привет, красавица, — сняв шлем, этот темноволосый и кареглазый псих обаятельно мне улыбается.
Учится в нашем же универе на последнем курсе.
— Подвезти? — играет густыми, чёрными бровями.
— Нет, спасибо, — обхожу его байк.
— Ясь, стой, — догоняет парень.
— Я же это, без намёков. Женщина тренера — табу…
Я дальше не слушаю, зациклившись на фразе «женщина тренера».
Выходит, они не знают, что у нас с Гордеем всё закончилось. Он им не сказал.
— Ясь, — Кис-кис касается моей руки.
— Отстань. Не до тебя. Правда, — скидываю его руку и стремлюсь быстрее уйти.
«Что за дурацкое прозвище они ему дали?» — отстранённо думаю, глядя перед собой. Но прижилось же. Даже я довольно быстро привыкла его так называть.
