— Конечно, детка, — мягко произносит он никак не комментируя мои слова о том, что я не собираюсь задерживаться.
Мы заходим в дом и я снова с какой-то грустью констатирую, что так и не чувствую абсолютно никаких эмоций. По своей съемной квартире я скучаю гораздо больше, хотя по сути не была там всего два дня. Правда, в следующие мгновение все отсутствующие эмоции накрывают меня не просто волной, а огромной лавиной. Потому что Тимур удивленно смотрит на фоторамку с портретом моего отца в холле и спрашивает:
— Мааам, а почему здесь висит фотография Потапыча?
Глава 52
Я знаю что сын имеет в виду.
Прекрасно понимаю его слова, догадываюсь о смысле. Но тем не менее, упрямо обвожу глазами холл в надежде увидеть игрушку медведя. Ну всякое ведь может быть, Егор Павлович вполне мог пригласить внуков в пустующий дом, они забыли плюшевого мишку и мой сын вдруг вспомнил о своем любимом Потапыче.
Но разумеется, мой взгляд не цепляет ничего подобного и я неумолимо возвращаюсь к портрету своего отца. Ему здесь лет пятьдесят, наверное.
Фотография сделана задолго до того как я ушла из родного дома, но раньше никому бы и в голову не пришло украсить стены таким образом, это слишком лично, слишком не вписывается в общий безликий дизайн.
— Он здесь живет, что ли? — продолжает допытываться сын. — Это поэтому его на даче не было этим летом? Здесь цветочки еще красивее. Саяра говорила, что на даче он их всегда поливать забывал.
— Я не знаю, сынок.
Наверное, впервые в жизни я теряюсь и не знаю что ответить ему. Даже когда он спрашивал меня о своем отце, я всегда умудрялась найти правильный ответ, уклончиво объясняла ему, что папа не знал о нем, а если бы знал, то обязательно захотел с ним познакомиться и любил бы всем сердцем.
Но сейчас я просто застываю в этом мгновении, не могу оторвать взгляд от фотографии в то время как голова тяжелеет и внутрь врывается поток разрозненных мыслей. Мой отец не только знал о внуке, но и принимал активное участие в его жизни. В памяти всплывают все рассказы сына о щедром и заботливом соседе, все подарки, что он им дарил, восхитительное клубничное варенье, которым он их угощал…
Я уверена, что права.
Тимур не мог ошибиться. Но тем не менее, я просто не могу сопоставить образ веселого деда Потапыча с образом своего отца. Он никогда не читал мне сказки, не катал на спине, единственное, что сходится — это подарки. На них он, действительно, никогда не скупился. Сколько дорогих наборов он подарил мальчишкам? Господи, какой же дурой я была.
