Лечу неправдоподобно, как в замедленной съемке в кино, спиной вперед, смотрю как медленно удаляется окно. И тут в проеме появляется лицо Кирилла.
Он наблюдает за тем, как я падаю, а я тяну к нему руки в безмолвном жесте, так как закричать не могу, хотя и пытаюсь. Но он стоит, засунув руки в карманы, красивый и холодный, и смотрит с совершенно безучастным и равнодушным видом на то, как я медленно, но неотвратимо лечу навстречу своей гибели.
Просыпаюсь с бешено колотящимся сердцем и в слезах. Это сон, просто сон. Кир бы не бросил меня, ни за что! Он бы спас, ведь он любит меня…
Я оглядываюсь и в первую секунду не понимаю, где я, настолько дезориентирована.
Вместо облегчения, меня накрывает лавина отчаяния и тоски.
Нет, не любит. Больше нет.
Моя жизнь разрушена. Я не у себя в уютной красивой спальне, а в отеле. Не в объятиях любимого мужа, а одна.
И от этого нельзя просто проснуться.
Это и есть теперь моя реальность.
Глава 6. Сон в летнюю ночь
Кирилл
— Знаешь, милый, я даже рада, что твоя все узнала, — тянет Юля, натягивая чулки.
— В смысле? — в висках так стучит, что слова даются мне с трудом.
— А ты не помнишь? Ну, она же приезжала ночью.
Что? Что она несет? В голове туман, и до меня не сразу доходит.
— Ксюша? Она приезжала? — хриплю я, все еще надеясь, что неправильно понял.
Этого не может быть. Ее просто физически не могло тут быть. Она же к родителям уехала.
— Ага. Начала стучать в дверь среди ночи. А я спросонья не сообразила, вот и открыла. Ты только не сердись, ладно? Откуда же мне было знать, что это она?
Звиздец.
Я думал, мне приснилось. Так это был не сон! Я и правда видел ее!
Сердце ухает и куда-то проваливается. Во рту горечь. Адреналин подскакивает так, что даже голова кружится.
— Что она сказала? — мне сложно выдавливать из себя слова.
— Ничего, — равнодушно пожимает плечами эта стерва, застегивая бюстгалтер и мило улыбаясь, — развернулась и ушла.
— …! …! …! — ору я, когда понимаю, что произошло.
Так, это же не конец, да? Это еще как-то можно поправить, верно?
Вскакиваю с кровати и наступаю на что-то ногой.
Смотрю на пол — презервативы. Чертыхаюсь и хватаю свою одежду, разбросанную по всей комнате. Меня ведет. Чуть не падаю.
Сколько я вчера выпил? Взгляд останавливается на полупустой бутылке на тумбочке. Фига се!
Меня тошнит, но я борюсь с этим ощущением и быстро одеваюсь. Шарю в карманах в поисках ключей от машины, но не нахожу. Наверное, брат вчера забрал.
Вылетаю наружу — машины нет. Значит, Рома уехал.
